Na Pior em BH

Saiu o livro!!... do Zanini!

2009-12-20T20:06:00.005-02:00

No final de 2007 ou início de 2008, já não me lembro ao certo, fui tranquilamente um dos 348 gorilas que nos corredores do Congresso Nacional fizeram uma cara de exclamação pateta qualquer ao saber onde diabos o Zanini iria cumprir os seus cinco meses de período sabático.

África?!

Meus conhecimentos desse continente se resumiam a, talvez, uns seis ou sete Globo Repórteres, às esporádicas notícias de tribos se esquartejando entre si e às imagens de crianças semiesqueléticas ao sabor das moscas.

Com quase certeza, acho que pensava que todo aquele continentizão não passasse muito disso: uma imensa savana com seus leões, lebres e tarzãs, que servia vez ou outra de cenário ao triste espetáculo das caravanas de refugiados em marcha.

Para espanto de nós gorilas, o Zanini largou mesmo deputados e as reuniões de pauta da Redação em Brasília e se mandou para a África. Escreveu um blog contando o passo a passo da aventura e, pasmem: ignorou a cartilha da Sociedade Anônima dos Escritores Preguiçosos, escrevendo um livro em que desprezou solenemente a sábia tática de fazer um simples e eficaz control cê, control vê dos posts. De qualquer jeito, ficaria muito bom, como sabem todos aqueles que acompanharam o blog.

Mas Não. Ele escreveu um texto totalmente novo, com uma ou outra reprodução do que havia contado no blog, como forma de ilustrar melhor o clima da viagem.

O que eu quero dizer aqui é que o "Pé na África" (Publifolha) foi um dos livros mais prazerosos que já li. Da chegada a Johannesburgo ao epílogo em Tadjoura, no Nordeste do continente, o texto é uma aula de história, geografia, humanismo e aventura, tudo contado com muito talento e segurança, por alguém que sabe muito bem do que está falando. E em um estilo bem humorado, intimista, agradabilíssimo, bem ao jeito da pessoa que é o Zanini (e quem o conhece sabe o que eu estou falando).

Fundamental dizer que há no relato, sim, tudo aquilo que mais associamos à África, incluindo gorilas (reais), safaris e um ou outro divertido assalto de babuínos a ônibus escolares.

Mas a qualidade primeira do livro, na minha opinião, é a aula de África que todos nós, gorilas em potencial, recebemos em todas as suas 271 páginas. É o que o torna, na minha visão, de interesse geral e sem o risco de datação a que estão sujeitos 90% dos livro-reportagens escritos por aí.

Estão ali o massacre em Ruanda, a histórico-bananeira eleição Zimbabuana, a terra de ninguém que se transformou a Somália, os campos de refugiados de Goma; em suma, todo um fiel panorama-relato de 30 cidades, 13 países, dessa tão diversa e caótica África.

Sou amigo do autor, como devem ter percebido. Mas esse texto não foi influenciado pela amizade. Se "´Pé na África" fosse um livro mediano, ou apenas bonzinho, jamais escreveria algo sobre. Nem sequer o leria, visto que, desgraçadamente, meu tempo de colegial obrigado a ler josé de alencares e congêneres já ficou há muito para trás.

O livro do Zanini é muito, muito bom mesmo _apesar de em nenhum momento ele ter agradecido ao Charles, responsável por um dos pontos altos da edição.

A volta do morto-vivo

2009-10-29T23:49:00.007-02:00

Ah, vida. Por mais que torçamos, sempre há teimosos que insistem em não ocupar o seu respectivo cantinho no nada cósmico.

O Google Analytics diz que, quatro meses depois de encerrado, este blog vem recebendo o DOBRO das visitas diárias que registrava em seu tempo de frenética atividade, tempo esse em que eu ralava a cara no asfalto quente do centro velho de Belo Horizonte.

Isso quer dizer certamente muita coisa, embora eu não saiba exatamente o que.

Mas a vida é assim mesmo, com o perdão do chavão. Certas coisas têm muito mais interesse depois de sepultadas.

Ainda não morri, e é por isso que escrevo mais esse post, pós-epílogo, para dizer a todos vocês: sejam bem-vindos! Embora não tenha ideia do que os traga aqui.

Ah, se vocês estiverem acessando este blog em 2059, eu lamento. Provavelmente estarei morando isolado em uma villa na Martinica, sem blog, twitter, orkut, myspace, MSN, iPhone e, principalmente, sem bLergh!, que, se vocês não sabem o que é, não vou ser eu que vou perder a droga do meu tempo explicando.

Divirtam-se.

That's all folks!

2009-06-28T05:00:00.001-03:00

E enfim aí está tudo: mal-ajambrado, remendado e claudicante, um humilde roteiro turístico casca-grossa da aprazível Belo Horizonte.

Toma como ponto de partida uma caneca de caldo de mocotó, oferece o exótico travesseiro de macela como souvenir, traz no almoço as incríveis ofertas do onipresente fast-food e, no final, deixa o visitante, sem pai nem mãe, entregue aos pegajosos e misteriosos corredores do baixo meretrício da cidade.

Tudo isso a pé, por um percurso de uns 3,5 km, com R$ 50 no bolso e nenhuma ideia na cabeça.

Obviamente, a falta de sensibilidade, de um olho mais apurado, deixou de fora muitas atrações inéditas que este centro de BH esconde, incluso aí os percevejos. Que você as descubra, quando estiver a percorrê-lo.

Iniciei este blog no final de fevereiro, dois meses antes do efetivo começo do meu período sabático. Ainda resta uma semana, tempo em que pretendo finalizar o texto do livro em que conto toda a história.

Livro esse que se não for apadrinhado por Hollywood (tá um pouco difícil; contrariando minhas expectativas, os irmãos Coen ainda não ligaram) ou por alguma editora daqui mesmo, sairá em edição única (única na concepção genuína da palavra: uma tiragem, um único exemplar) pela RanierDesireeCris Co.

Agradeço sinceramente aos que deram uma passada por essas bandas (foram mais de 1.600 visitantes nesses quatro meses). A gente continua se vendo por aí. Um abração a todos!

Exibir mapa ampliado

O decreto

2009-06-27T16:41:00.005-03:00

Veja o que os vereadores da Câmara Municipal de Belo Horizonte andam fazendo quando não estão gazeteando.

Acabaram de aprovar uma lei decretando que a cidade é, doravante, a capital mundial dos botecos.

O que significa, na prática e ao pé da letra, que anda sobrando tempo aos vereadores da Câmara Municipal de Belo Horizonte.

Ou melhor: significa algo como Paris decretar-se a capital mais linda do mundo; ou Nova York decretar-se A Capital _sem predicado; ou melhor ainda: porque nunca ninguém pensou nisto? No inverno em que quase perdeu o pescoço, Stálin poderia ter decretado Moscou inatacável por todo aquele que já tivesse dito "heil Hitler!" uma vez na vida.

Ou seja, assim como o ridículo, as possibilidades que se abrem são inesgotáveis.

P.S.: o link para a reportagem (http://globominas.globo.com/GloboMinas/Noticias/MGTV/0,,MUL1209015-9033,00.html) foi enviado pela Cris.

As mulheres da Guaicurus

2009-06-24T06:00:00.001-03:00

ComCeição provavelmente nunca lerá este blog. E eu quero deixar claro que não conheci ComCeição, apenas a imagino.

Eu queria dedicar-lhe este último post sobre a Guaicurus, no qual pretendo falar um pouco das mulheres que vi por lá, por acreditar que ela simboliza um pouco o que é a mulher que faz ponto nos quartos da rua Guaicurus, centro de Belo Horizonte, capital de Minas Gerais, Brasil.

Dedicar a ela, ComCeição, que é exatamente como estava escrito no guardanapo de cozinha grudado na porta do quarto onde trabalha.

Assim como um bairro, uma cidade, um país qualquer, o mundo da Guaicurus possui camadas sociais bem definidas. A informação de que as mulheres que se prostituem nos 16 "hotéis" daquele pequeno pedaço urbano cobram no máximo R$ 20 por programa pode levar à falsa impressão de que são 600 mulheres mais ou menos similares, no físico, na idade, na fortuna e na desgraça.

Mas as castas da Guaicurus são facilmente identificáveis. Em 3 dos 16 "hotéis", cujas mulheres cobram R$ 20 dos clientes, praticamente todas são jovens aparentemente na casa dos 20 anos. Magras, sem defeitos físicos à mostra, a maioria de pele clara. São muitas loiras (como a da última foto deste post), algumas morenas e pouquíssimas negras.

O discurso de alguns donos desses estabelecimentos, até para escaparem da acusação de rufianismo, é o de que qualquer um pode, se quiser e se pagar, se hospedar nos quartos _inclusive você_, mas é difícil não imaginar uma espécie de seleção com base em estereótipos já que o preço da diária nos 16 estabelecimentos não varia de forma significativa, cerca de R$ 60.

Os "hotéis de elite" da Guaicurus possuem um aparato mais visível, com sistema de câmeras pelos corredores, seguranças identificáveis, placas informativas, faxineiras, além de seus quartos e suas instalações serem relativamente novos.

Nos outros 13 hotéis a diversidade, humana e material, é bem maior, e o preço médio, menor _R$ 10. Desses 13, dois ou três estão no mais baixo degrau do "sistema". São identificados pelas próprias prostitutas como destinados àquelas em "fim de carreira", o que não significa que o entra-e-sai de homens seja menor.

Nesses prédios, todos muito antigos, não há sinal de reforma ao longo dos anos, todos estão em acelerado processo de decomposição e seus escuros cubículos lembram mais celas de presídio do que quartos de hotel. Em muito são similares às decrépitas hospedarias de Paris descritas por George Orwell no livro que, em parte, inspirou este projeto. É possível que até os percevejos estejam por lá.

Nas portas dos quartos, há o costume de a mulher se identificar por meio de uma toalha de rosto em que há o nome com o qual se apresenta _ou um guardanapo de papel, como no caso de ComCeição.

E há mulheres que aparentam ter 40, 50, 60 anos ou mais. Na verdade, lá elas constituem a maioria. A raia miúda da Guaicurus, no dizer delas mesmas, atende clientes por R$ 7, R$ 5. Quando lá estive, um rapaz de mochila nas costas, sacolinha de supermercado na mão e vestimenta simplória percorria quarto a quarto propondo o pagamento de R$ 1.

A mulher que ilustra a foto de abertura deste post tem 40 anos, 9 deles como prostituta, e está em um desses "hotéis". Cobra R$ 7.

Chegou à Guaicurus, segundo diz, após o marido tê-la abandonado com uma filha pequena. No começo, lavava roupas para as mulheres do "hotel" e dizia ganhar R$ 5 por dia de trabalho. Em pouco tempo começaria a fazer programas.

"Você é homem e não entende. Quando a gente fecha o olho e pensa: 'É R$ 20 que eu vou levar pra minha filha', a gente faz qualquer coisa."

Mas sua história "não é trágica não", apressa-se em dizer, chamando a atenção para a de colegas, essas sim, trágicas, que diz ter ouvido durante esses nove anos. Drogas, estupros, violência doméstica, essas coisas.

Histórias como a de uma anônima que teve a notícia de sua morte redigida assim por um site de notícias de BH, no último dia 25: "Uma mulher, ainda não identificada, foi encontrada morta na tarde desta segunda-feira (25) em um hotel da rua Guaicurus, no Centro de Belo Horizonte. De acordo com a Polícia Militar, ela foi esfaqueada e o autor do crime fugiu. Perícia e rabecão são aguardados no local."

Algumas mulheres com quem conversei posteriormente disseram que o assassino a esfaqueou para lhe roubar o laptop.

Esse é o baixo meretrício de Belo Horizonte, na rua Guaicurus, centro da cidade. Mais que cinquentenário, tolerado pela polícia e pela lendária sociedade conservadora mineira sem nenhum sobressalto relevante; e dela "escondido" sob a fachada de prédios antigos e opacos, salvo quando surge no noticiário um ou outro episódio de violência. O que, de resto, é hoje comum a qualquer centro urbano.

Mas para que fosse analisada com mais competência, observada, esmiuçada e, por fim, tivesse a alma revelada com os detalhes que lhe dispensaria um pintor renascentista, a Guaicurus mereceria uma visita bem mais qualificada. Uma visita de um João da Ega, por exemplo, com seu olho à Balzac. Um dia talvez alguém a faça.

No domingo, brindo-lhes enfim com o post-epílogo deste projeto.

PONTO 11 DO ROTEIRO: zona do baixo meretrício

ONDE: rua Guaicurus, entre Curitiba e Rio de Janeiro; e rua São Paulo, entre as avenidas Oiapoque e Santos Dumont

O QUÊ? Visita à região que reúne 16 bordéis do baixo meretrício de Belo Horizonte

QUANTO: -

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 19h às 21h

O quarto de Hilda Furacão!

2009-06-21T06:00:00.001-03:00

Quem leu o livro de Roberto Drummond... ou mais provavelmente, quem assistiu à minissérie da TV Globo de 1998 conhece a história: sem razão aparente, uma belíssima jovem abandona uma vida de luxo e glamour e se instala no quarto 304 do Maravilhoso Hotel, no coração do meretrício de Belo Horizonte, para total escândalo da carola sociedade mineira dos anos 50.

Pois aí na foto está o quarto de Hilda Furacão hoje, 50 anos depois, revelado em primeira mão aos leitores deste blog!

Ok, ok, antes que me concedam o Esso, admito que a história não é exatamente essa, mas o que é a vida sem um pouco de fantasia?

Em Minas, muita gente acredita que Hilda Furacão tenha realmente existido, o que a levará muito provavelmente a figurar em livros de história daqui a algum tempo como fato consumado.

Isso se deve principalmente a uma estratégia de marketing usada na época da produção da minissérie, quando atores, produtores, jornalistas e o próprio Drummond (que morreu em 2002) alimentaram a romanesca versão de que a mulher era real. Para isso, até inventaram um casamento com um ex-jogador do Atlético-MG, com quem a cortesã de luxo teria se empirulitado para um exterior longínquo e insabido.

Uma embrulhada que o próprio Drummond disse tempos depois ter se arrependido, mas já era tarde: não é raro ler reportagens sobre a BH de antanho e sobre a Guaicurus em que se fale, como fato, da existência da mulher. Quando muito, manifesta-se uma dúvida sobre se ela, afinal, existiu ou não, como a exigir um arqueólogo que apareça do nada e ponha a coisa em devidos pratos limpos.

E precisar de um historiador de respeito para dizer que Hilda Furacão é uma mera personagem de ficção está no mesmo patamar de ridículo que precisar de um historiador de respeito para dizer que não, que Dan Brown não descobriu um terrível e milenar segredo cristão e que resolveu revelá-lo naquele, digamos assim, livro.

Mas enfim, que Hilda existiu na cabeça de Drummond isso é fato inexpugnável. E existiu em um lugar muito bem definido: no quarto 304 do Maravilhoso Hotel, no número 630 da rua Guaicurus.

Pois bem, o hotel não mais existe: em seu lugar, há outro, com o mesmo fim, e com o singelo nome de "Novo Hotel". Embora tenha três pavimentos, não há quartos com numeração na casa dos 300, o que sugere um admirável desprendimento marqueteiro, tendo em vista o espírito mercadológico da coisa toda.

Costeando-me um pouco na liberdade poética de toda a história, permito-me especular que o 304 da cabeça de Drummond é hoje o da foto que abre o post: o 204 do "Novo Hotel", que fica, é certo, no terceiro pavimento do prédio.

Não é habitado por nenhuma "Hilda", não tem luxo, glamour, apenas a cama, um armário, um banheiro e um criado que sustenta um aparelho de som e um rolo de guardanapos de cozinha. Mas diabos, 50 anos são 50 anos.

E em meio a essa mobília há uma jovem esguia, de pouco mais de 20 anos, que cobra R$ 20 dos clientes que se acumulam em sua porta e que não sabe dizer palavra sobre Hilda.

Sexo fast-food

2009-06-18T10:00:00.000-03:00

Nenhum dos 16 "hotéis" da Guaicurus tem, por óbvio, placas indicando ali funcionar o que realmente ali funciona.

Mas estando no cruzamento das ruas Guaicurus e São Paulo, até um cego poderia identificar os prostíbulos.

São três as características iniciais. Primeiro, haverá sempre um porteiro, sentado, olhando de vez em quando para quem entra e quem sai. Ele nunca falará com você, visto que eles são ligeiramente mudos.

Depois, haverá uma longa escadaria que o levará para o segundo, terceiro e demais andares. Não há cobrança de entrada, roleta, tickets, é simples assim: você chega, ignora o porteiro e sobe as escadas.

A terceira característica vem justamente daí: em quase nenhum outro lugar você verá um tamanho e tão rápido entra-e-sai de homens em passo acelerado.

Vencidos os degraus da escada, o interior desses estabelecimentos também segue um sistema único, sejam eles mais organizados ou bem apodrecidos: em todos há um sem fim de corredores apertados, labirínticos, em lusco-fusco ou sob as famosas cores vermelhas, coalhados de aromas vários e com um som ambiente que lhe fará sentir saudade daquele Beethoven do caminhão de gás.

Nesses corredores, há vários, vários quartos. Pequenos, espartanamente mobiliados, alguns com lavabos ordinários, quando muito.

Dentro, as mulheres permanecem sobre as camas em posições que julgam ser mais atrativas ao formigueiro que se forma em torno das portas abertas ou semiabertas. Algumas permanecem em pé, nas portas; todas ou estão nuas ou seminuas. As que estão na cama frequentemente simulam masturbação.

O trança-trança é ininterrupto em busca de uma porta aberta e de algo a avaliar, como em um mercado qualquer. E então são feitas as negociações, rápidas, diretas ao ponto, em bom som, como nos mercados.

Tudo isso é observado por leões-de-chácara que ficam encostados em uma ou outra parede, uniformizados ou não, dependendo do estabelecimento.

Em alguns dos bordéis, há placas pedindo às pessoas que não façam "tumulto" nas portas dos quartos. Isso para evitar ter a carteira e os pertences afanados.

O preço cobrado por algo entre 15 minutos e meia hora dentro do quarto varia de R$ 5 a R$ 20, mas esse valor pode subir a depender de negociações adicionais lá dentro.

Na porta, a mulher quase sempre é perguntada sobre o que aquele dinheiro cobre: em suma, quantas posições terá o ato e se há sexo oral. O preservativo é fornecido por ela, já incluído no preço.

Cada uma delas paga um preço médio de R$ 60 aos donos dos "hotéis" pela diária do quarto. Acertado o negócio, a porta é fechada. É comum homens fazerem fila em determinados quartos, aguardando a vez.

A maioria dos que passam por ali, entretanto, só está "circulando". Muitos deles entram lá apenas para assistir à TV do corredor, que passa filmes pornográficos.

Uma estimativa sobre essa McDonald's do sexo: há entre 30 a 40 mulheres por estabelecimento, o que dá algo em torno de 600 nos 16 "hotéis". Para cobrirem só o custo do aluguel do quarto, precisariam ter uma média de pelo menos cinco clientes por expediente, coisa que, ao todo, ultrapassa 3.000 programas diários.

P.S.: o mapa em junho de 2009: descendo a Guaicurus a partir de seu cruzamento com a rua Curitiba, há cinco bordéis do lado esquerdo (no terceiro deles foi onde Roberto Drummond ambientou sua personagem Hilda Furacão) e um do lado direito. Passando a São Paulo, há mais um do lado direito (um segundo, o Hotel Imperial, estava fechado). Voltando e entrando na São Paulo à direita, há quatro bordéis do lado esquerdo e um do direito. Vire as costas e retorne pela São Paulo até atravessar a Guaicurus: há mais quatro, dois de cada lado da rua.

Guaicurus na barra dos tribunais

2009-06-16T09:00:00.005-03:00

As ruas Guaicurus e São Paulo, que no entorno de onde se cruzam abrigam o baixo meretrício de Belo Horizonte, ficam em uma das áreas mais decadentes do centro da cidade, bem próxima à estação rodoviária.

Há algumas décadas, essa região integrava o que havia de quente na noite belo-horizontina, já que tinha estabelecimentos célebres, como o Montanhês Dancing, e ficava perto do bairro Lagoinha, o então centro nervoso da boemia da cidade.

Conta-se que a prostituição começou a instalar-se na Guaicurus por volta dos anos 50, sendo que nessa época tinha capacidade de atrair parte da elite da cidade, que se desabalava sorrateiramente rua da Bahia abaixo nas noites e madrugadas.

É dessa tempo também a existência de figuras que se tornaram depois lendárias, como a prostituta Maria "Tromba Homem" e o travesti Cintura Fina (espécie de Madame Satã de BH), que, segundo relatos, figuravam no noticiário como constante fonte de dor de cabeça para a polícia.

Foi também na Guaicurus dos anos 50 que o escritor Roberto Drummond ambientou sua personagem Hilda Furacão, sucesso ficcional que até hoje faz alguns imaginarem que ela realmente existiu.

Hoje a região não tem mais quase nenhum glamour. É apinhada de gente dia e noite; não só frequentadores dos bordéis, que são assustadoramente numerosos, mas todo tipo de gente que anda pelo centro da cidade, incluindo donas de casa e crianças. Há comércio atuante e pontos de ônibus em frente às portas dos prostíbulos. A área também é alvo do tráfico de drogas.

E a tal tradicional sociedade conservadora mineira, aceita a existência da Guaicurus?

Uma parte da resposta vem dos tribunais. Como se sabe, o Código Penal considera crime a manutenção de casa de prostituição e o favorecimento da atividade, com penas que podem chegar a oito anos de cadeia.

A Justiça de primeira instância de Minas Gerais se pronunciou recentemente sobre duas ações contra os administradores dos bordéis da Guaicurus. Nos dois casos, os réus foram absolvidos sob o argumento de que faltava de provas de cometimento de crime _em linhas gerais, provas de que as mulheres seriam obrigadas por eles a permanecerem na prostituição.

A juíza Luziene Medeiros do Nascimento Barbosa Lima escreveu em sua sentença, do final do ano passado: "A prática da prostituição em zona de meretrício é tolerada há anos tanto pela polícia quanto pelo restante da sociedade, não configurando, assim, o delito. A existência de estabelecimentos destinados à promoção de encontros sexuais é percebida e tolerada em todo o país nos dias de hoje, não cabendo punir o ilícito, sob pena de ressuscitar uma moral já ultrapassada".

Em decisão similar, do mês passado, o juiz Milton Lívio Lemos Salles também afirmou que o direito penal não deve censurar esse tipo de estabelecimento, pois são amplamente aceitos pela sociedade contemporânea. "Parece-me pouco coerente pretender condenar a manutenção deste Hotel Imperial, tendo em vista que seus quartos eram alugados para prostitutas, todas maiores e capazes."

Em minhas incursões na Guaicurus, não notei sinal da atividade de adolescentes. Apesar disso, relatório de 2002 de uma comissão da Assembleia Legislativa de Minas cita pesquisa da Fundação Mineira de Educação e Cultura segundo a qual a Guaicurus integraria um dos eixos da exploração sexual de crianças e adolescentes na cidade.

A casa das 600 mulheres

2009-06-14T10:23:00.005-03:00

Ligeiramente bêbado, sem mais um tostão furado no bolso, carregando uma sacolinha com pacotinhos de florzinhas amarelas ao lado de um livro de, sei lá, Nietzsche, você chega então ao ponto final deste roteiro. Agradeçamos aos céus.

E seria uma descarada fraude se ao me comprometer a apresentar a vocês um trajeto decadente, pé-sujo e inusual de BH eu os conduzisse a outro ponto de chegada que não a rua Guaicurus.

Para os belo-horizontinos, esse nome é autoexplicável. É, sem eufemismos, a região de prostituição popular da cidade.

Fora os cines pornô e os estabelecimentos de strip-tease, reúne em um pequeno espaço urbano 16 "hotéis" que abrigam em torno de 600 mulheres em seus quartos, o que gera um infernal e incessante entra e sai de homens desde as primeiras horas da manhã até a madrugada.

Obviamente, é claro eufemismo lascar um mero "hotel" para identificar qualquer um daqueles 16 prédios. Os dicionários e o vulgo os chamam de prostíbulos, casas de tolerância, zonas, lupanares, bordéis, puteiros, rendez-vous, casas da luz vermelha, inferninhos, mancebias e uma série de outros sinônimos que, creio, só rivalizam em quantidade com os atribuídos ao coisa-ruim.

Percorri por quase uma semana os 16 bordéis, que têm o seu epicentro na esquina das ruas Guaicurus e São Paulo. As fotos são de qualidade medíocre, já que o fotógrafo é dessa qualidade, mas principalmente porque foram feitas, naturalmente, em condições bastante adversas.

Essa história começo a contar a partir de terça-feira, ao longo de três ou quatro posts.

Antes disso, uma breve observação. A visita aqui sugerida é obviamente antropológica, sociológica, sendo que _mais uma vez chicoteando o óbvio_, cada um a realiza como bem entender.

Poupo-lhes das costumeiras considerações pueris, piegas e eufemísticas que normalmente surgem toda vez que o tema prostituição é abordado. Em um extremo, moralismo e preconceito saídos do século 19; em outro, e até como reação a esse conservadorismo, uma exaltação ingênua, bobamente alegre, que parece desconhecer a quase sempre degradante situação das mulheres que tiram daí o seu sustento.

Em vez de enfastiá-los com amadoras perorações, o que tentarei aqui é relatar da forma mais objetiva que conseguir o que vi e o que senti na semana em que estive nessa verdadeira casa das 600 mulheres.

O fenômeno

2009-06-12T17:00:00.003-03:00

De longe parece briga.

O comentário é de um dos frequentadores do bar aí ao lado, conhecido como Churrasquinhos do Luizinho, um local que definitivamente mereceria o que os acadêmicos chamam de um estudo de caso. Nasceu em um carrinho de espetos de gato e hoje tem que enxotar clientes porta afora.

Não, ele não vai figurar neste projeto, visto que é famoso, já pertence aos guias tradicionais, está fora do centro da cidade... Critérios que agridem este roteiro pé-sujo.

Falo do bar do Luizinho porque hoje é sexta-feira e para não dizerem que só falei de bares onde nunca gente normal colocou os pés.

Mas normal não é a palavra adequada a este caso. Há alguns anos, o Luizinho que dá nome ao bar (é o de jaleco branco na foto) começou a vender os tais espetos de gato em um carrinho ambulante na porta de sua casa, no Prado, um bairro tradicional de BH.

Tempos depois, a coisa prosperou e ele se mudou para um acanhado bar de esquina na rua Turquesa, também no Prado. Daí o treco deslanchou, sabe lá Deus como. A freguesia cresceu de tal forma que não cabia no bar, não cabia na calçada em frente, nem na rua, que ficava tomada como se fosse Carnaval. E todo mundo em pé, ou sentado em banquetas improvisadas, algumas levadas pelos próprios clientes. Em geral, gente que saía do trabalho e pegava um rush desgraçado para passar ali, depois do rush desgraçado, um descontraído happy hour.

O cardápio era simples: cerveja long neck gelada, a R$ 2,50, e churrasquinho também a R$ 2,50, tudo fornecido mediante fichas adquiridas quase a tapas. Nada de mesas, garçons empetecados, contas...

E a coisa se deu e se dá de tal forma que recentemente o Luizinho se transferiu para um imenso galpão ali perto, na Avenida Francisco Sá. Embora o espaço seja superior em umas dez vezes ao do bar antigo, a clientela continua não cabendo lá dentro e entope a calçada e a rua em frente, todo mundo em pé, espremido, a disputar a tapas as fichinhas de R$ 2,50. A vida é um Carnaval.

Semana passada estive lá. Por volta das 22h, o Luizinho parou de vender fichas com o objetivo de fechar o bar. Lá pelas 23h, com o galpão ainda cheio devido ao fato de que precavidos acumularam fichas antes das 22h, ele estava no trailer do outro lado da rua, tomando uma cerveja, sozinho, no humilde concorrente.

Diabos o carreguem...

Um roteiro de prestígio

2009-06-10T06:00:00.005-03:00

Não deve ter mais do que uns 60 metros quadrados. Em vez daquela janotada da Savassi, é frequentado por uma gente diversificada, mulheres de programas, mal-encarados, bêbados, desocupados... Em três palavras, é um bar e café de prestígio.

Na checagem básica, encontram-se todos os ingredientes indispensáveis: uma prateleira repleta de jurubebas Leão do Norte. Um banheiro com o essencial (mictório sem bolinhas coloridas!, e uma pia que, valha Deus, há de funcionar). Cerveja gelada e, como dito acima, uma freguesia cativa e cativante.

Mas o atrativo principal para que, entre tantas assombrosas opções do centro de Belo Horizonte, o bar Prestígio figure neste guia está no balcão que fica ali logo à cara, lambendo a rua.

Nele há uma variedade de colossos da culinária mundial repousando sob generosas rodelas de cebola, pimentão e afins. Todos têm uma cara sebosa e grudenta que indicam terem sido feitos não muito tempo antes. E estão ali prontinhos para serem servidos a você em um pratinho de metal.

Eu, embora com grande peso no coração, deixaria de lado a dobradinha, o chouriço, o tropeiro, a carne cozida com batatas, o ovo colorido e o fígado com "giló" para me concentrar no suculento e pujante pé de porco, que, como todos sabem, é o mais delicioso cola-artéria da história, ou quase isso.

Ficamos assim, então: após declamar umas batatinhas quando nascem nos arcos de Drummond, siga novamente até a avenida Afonso Pena, dobre à direita e, quando chegar à Espírito Santo, desça novamente à direita. A cerca de uns 300 metros, um pouco depois da esquina com a Caetés, fica o Bar e Café Prestígio.

Tome lá três cervejas de garrafa (não é muito, vai, cê é um homem ou um pé de alface?) e, para petiscar, sirva-se de dois generosos pedaços de pé de porco. Dá R$ 11,80, o que o deixará com R$ 1 sobrando para dar de gorjeta, comprar um chiclete, uma mineira (a loteria) ou levar de volta de recordação.

Você não precisará do vil metal no próximo e último ponto deste roteiro, que será esmiuçado nos posts seguintes, a partir de domingo.

PONTO 10 DO ROTEIRO: Bar e Café Prestígio

ONDE: rua Espírito Santo, 241

O QUÊ? Tomar três cervejas e comer dois pedaços de pé de porco

QUANTO: R$ 11,80

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 17h às 18h30

É hora de Mr. Hyde assumir o comando deste roteiro

2009-06-07T09:00:00.005-03:00

Como se sabe, me propus a traçar um roteiro maldito de 12 horas por Belo Horizonte, a pé, com R$ 50 no bolso.

Nesse dia fictício _que um dia você percorrerá, eu sei que vai_, chegamos quase às 17h. E, heroicamente, ainda não derramamos nenhuma gota de álcool.

Perdão, com exceção do café da manhã, que levou catuaba e cerveja preta, em dose moderadíssima e acompanhada de ovos de codorna com casca.

Então, corrigindo: ...heroicamente, ainda não derramamos nenhuma gota de álcool que não estivesse misturada a bosta de codorna.

E já entornamos caldos de mocotó, compramos livros, ervas, almoçamos hambúrguer, palramos com gentis vigaristas e quase subimos no alto dos arcos do viaduto para declamar poesia.

Pois já são cinco da tarde, o sol toma o caminho de casa, a noite se anuncia e os primeiros gatos pardos começam a colocar os bigodes à mostra.

Antes que eu seja laureado como o bom samaritano do ano, vamos derrubar uns cascos e outras coisas mais por aí. Se você ler os posts anteriores, verá que ainda restam R$ 12,80 dos R$ 50 que trazia no bolso. E eles não serão gastos com coisas edificantes, eu prometo.

É hora, como diz o título, de Mr. Hyde tomar as rédeas deste roteiro. Eu tiraria as crianças da sala.

'Fodas o governo'

2009-06-04T11:00:00.001-03:00

Reza a lenda que em cima destes octogenários arcos aí da foto um dia trepou o poeta Carlos Drummond de Andrade.

E como quem conta a lenda é gente como Humberto Werneck e Fernando Sabino _ele próprio outro literato-alpinista_, sou forçado a acreditar.

E a indicar o local ao leitor deste blog.

Se subiu nos arcos ou não, o certo é que Drummond respirou os ares deste viaduto, que liga o centro de Belo Horizonte, mais precisamente a lendária rua da Bahia, ao caminho que dará no tradicionalíssimo bairro de Santa Tereza. Lá pelos anos 30. Assim como Sabino e seus amigos por lá encerraram bebedeiras nos anos 40.

Se não me engano, este roteiro pé-sujo está estacionado na Praça Sete, coração da cidade. Basta seguir a avenida Afonso Pena no sentido das montanhas até chegar à rua da Bahia. Lá, vire à esquerda. Você avistará logo o Parque Municipal (foto), que abrigará terras de sua propriedade caso tenha feito negócio com algum dos igualmente lendários corretores de lotes do parque.

Poucos metros depois você já estará na entrada do viaduto. Após uma boa caminhada, é hora de parar e apreciar os belos arcos. Se não for assaltado, talvez lhe acometam uns fumos literários.

Os arcos estão bela e devidamente pichados de cima a baixo. Com toda aquela literatura peculiar, erudita, ininteligível quase em sua poesia própria. No topo de um dos arcos, destaca-se a singela inscrição "'fodas' o governo". É muito provável que não tenha sido feita por Drummond.

PONTO 9 DO ROTEIRO: viaduto de Santa Tereza

ONDE: início da rua da Bahia

O QUÊ? Os arcos de Drummond

QUANTO: -

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 16h às 16h20

Obrigado, senhor Coyote

2009-06-02T13:00:00.003-03:00

Tenho pelo ócio uma solene e respeitosa admiração. Só quando nos desembaraçamos do escritório, e das sensaborias que nos caem sobre a cabeça como tomates podres, é que temos, realmente, a oportunidade de desfrutar o que chamam por aí de la dolce vita. E de apreciar o belo, de amar as coisas e as pessoas, de refletir sobre tudo e sobre nada.

Em um desses momentos de profundo exercício filosófico, entrei em uma lojinha do centro de Belo Horizonte que, para minha alegria, está entre aquelas que se especializaram em comprar e vender livros, revistas, discos e objetos que para a quase totalidade da humanidade mereceriam tão somente pular dentro de um incinerador.

Não tinha destino certo, não sabia o que queria ali dentro e nem tinha ideia do que faria quando saísse. Em meio a tanta coisa colorida, velha, empilhada, amarrotada, mofada e esquecida, me interessei por Sarah Marsh.

Não, não exatamente por Sarah Marsh, mas pelo passado de Sarah Marsh. Os terríveis segredos escamoteados por aquela balzaquiana de olhar enigmático manifestaram em mim um incontrolável impulso de sacar R$ 2 e adquirir aquele exemplar.

"O Coyote" foi uma das várias coleções de livros de bolso que tanto sucesso fizeram na segunda metade do século passado.

O personagem, um justiceiro mascarado à Zorro, passa a vida a, como diz sua mulher, "castigar, felicitar, ajudar ou aborrecer" quem lhe atravessa a frente. Em vez de um Z, marca os malfeitores _os que lhe escapam com vida_ com um tiro certeiro na orelha. "Não se podem fazer gracejos com ele. Surge onde menos se espera e faz sempre aquilo que se teme mais."

Coyote foi criado nos anos 40, na Espanha, pelo escritor José Mallorquí Figuerola, e teve cerca de 200 histórias publicadas, tendo chegado ao Brasil nos anos 50 pela editora Monterrey.

E em busca de descobrir o terrível passado de Sarah Marsh, me deparei com um detalhe do passado de Mallorquí que me intrigou. Sua biografia assegura que ele deu cabo da vida na madrugada de 7 de novembro de 1972, aos 59 anos, depois de rabiscar um breve "no puedo más" _e apenas poucas horas depois de, do outro lado do Atlântico, eu vir à luz em uma enfermaria qualquer de BH.

Não significa grande coisa; não significa nada, a rigor, mas é tremendamente impressionante para mim o fato de 36 anos depois, sem mais nem menos, eu entrar em uma morada de traças em Belo Horizonte e me interessar por uma obra sua que falava sobre o misterioso passado de Sarah Marsh.

A propósito, seu passado é o seguinte: ela escondera do marido o fato de que Nick Garry era, na verdade, seu irmão. O marido, tomado de ciúmes, meteu três tiros no Nick, o que naturalmente esculhambou com o seu casamento. Coube ao astuto Coyote contar a Sarah e ao marido, 18 anos depois, que na verdade os tiros não mataram Nick Garry. Ele teria sido morto depois, por desafetos. Sarah e o marido, cada um sabendo da mentira do Coyote, mas sem admiti-la um ao outro, aceitaram-a de bom grado como verdade e recomeçaram a vida, pimpões e saltitantes.

Como diz frase ao final do livro:

_Obrigado, senhor Coyote.

A capa!

2009-05-31T08:00:00.001-03:00

Voltei por alguns dias a Brasília, para uma parada técnica, e na falta de coisa melhor para fazer usei os meus avançadíssimos conhecimentos de desenho, pintura artística e photoshop para bolar uma possível capa para o livro caseiro que possivelmente sairá deste projeto.

Por livro caseiro entenda-se uma grandiosa co-produção com a Cris e a Desireê (R$ 10 pra cada, pode ser?) para a uma edição única, de único exemplar, que seja lá quais forem as críticas invejosas se esgotará ainda na noite de autógrafos!

Esta capa é uma adaptação (ok, 99,9% photoshop e 0,1% de avançadíssimos conhecimentos de desenho e pintura clássica) de uma foto que fiz de forma anônima (ia passando, clique no celular, assobio...) há duas semanas em determinado ponto deste roteiro.

Embora não seja eu o personagem, assumi naqueles belos dias posições tão ou mais filosóficas do que essa. Deixo de falar onde tirei a foto, além de ter descaracterizado a imagem e borrado o rosto do personagem, para que não seja identificado o autor da colaboração involuntária.

Uma outra possibilidade de capa é a que segue abaixo. Embora eu mesmo me assuste às vezes com o que venho bolando para a reta final do roteiro, acho que dificilmente conseguirei uma foto que simbolize melhor o que imaginei para este projeto sabático.

Ainda na praça...

2009-05-30T12:00:00.005-03:00

A colega Júlia Tavares, que tem um blog em que conta as impressões de uma paulistana em BH (http://tutumineiro.blogspot.com/), também é uma eventual frequentadora da Praça Sete, local por onde passa toda a sorte de mineiros e mineirices.

No final do ano passado, deparou-se com a figura aí ao lado (a mais alta, de barba).

Taí uma boa pedida para quem acaba de almoçar no McDonald`s, ali pertinho. Tirar uma
McFoto, palitando os dentes, ao lado do Bin Laden.

O vaudeville mineiro

2009-05-28T10:56:00.005-03:00

Como a sabedoria popular e impopular não recomenda caminhadas imediatamente após o almoço, é hora de apreciar os boulevards que circundam esse pirulito aí da foto e que formam o que é denominado nos quatro cantos dessa terra redonda de a "Praça Sete".

O pirulito da Praça Sete está exatamente no meio da rua, em um cruzamento formado por duas das principais avenidas da cidade, a Amazonas e a Afonso Pena. Foi colocado lá em 1922, em comemoração aos 100 anos da Independência.

Se fosse você eu não iria apreciar o obelisco de perto. Além do risco de ser atropelado, podem tomá-lo como louco e enjaulá-lo na carrocinha mais próxima.

O mais interessante está em torno deste cruzamento agitado, que é onde repousam quatro boulevards fechados ao trânsito. Em linhas gerais, eles reúnem um pouco de toda a fauna e flora de Belo Horizonte, mesmo aquela que já é mera pagina amarelada da história.

Exemplo: com um pouco de sorte e uma cara de turista apatetado do interior, é possível que você tenha a fortuna de encontrar um dos célebres corretores de terrenos do Parque Municipal. Esses vigaristas pré-internet mantinham movimentados escritórios ambulantes na Praça Sete, de onde vendiam aos interioranos belos pedaços de terra do parque (se encontrar um deles, compre os que têm vista para o laguinho, são os melhores).

Reconheço que será um pouco difícil passar por essa experiência ímpar, sabe como é: o tempo passa, as coisas mudam, as pessoas envelhecem e morrem, até mesmo os corretores do parque.

Talvez você encontre quem se disponha a lhe pregar o golpe do bilhete premiado (tive a sorte de encontrar um desses em minha juventude, ali bem pertinho). O camarada descobriu que ganhou milhões, mas é tão capiau que se dispõe a lhe vender o bilhete por R$ 100, R$ 50, só porque tem vergonha de ir no banco recolher a bolada (ou por alguma outra motivação caipira qualquer).

Mas é bem mais provável que infelizmente você se depare apenas com o trivial mão-leve, que ao contrário dos corretores do parque e dos desprendidos ganhadores do bilhete premiado é bem tímido, extremamente avesso a travar conhecimento com os interlocutores, e ainda em razoável atividade.

Mas não se preocupe com roubos na Praça Sete, já que há numeroso policiamento ostensivo durante o dia. Quero dizer "roubos" na acepção do Código Penal, que é lhe participar os bens mediante considerável ameaça física. Na Praça, o máximo que irá lhe acontecer é um furtozinho qualquer, um inexplicável vazio no bolso traseiro que surge de uma hora para outra.

Mas retomemos o raciocínio: ao sair da Café Nice, volte até a porta do extinto Pérola, ali bem em frente às ruínas do Cine Brasil. Lá você certamente verá alguma aglomeração em torno de algum episódio que, certamente, não pode deixar de ser visto por quem passa por ali.

Geralmente, é o famoso homem da cobra (versão mais interessante do encantador de serpentes), o engolidor de fogos, o homem do gato no saco, ou o repórter do programa vespertino que, ultimamente, faz concorrência aos amalucados da praça.

Mais para os cantos, é possível ver muitos velhinhos em grupos ou andando sós, com cara esperta, a espreita de um bom negócio. É que a praça sempre foi ponto de encontro de biscateiros e negociantes de jóias, relógios, medalhas, bilhetes premiados, toda sorte de coisas passíveis de serem negociadas. Talvez alguma coisa seja fruto de furto, mas eu prefiro acreditar que ainda estamos nos anos 50.

Até porque as mesinhas de dama e xadrez ainda estão lá para quem quiser desfiar um desconhecido. E, rapaz, sempre há quem queira desafiar um desconhecido.

Além disso, você vai topar com vendedores de óculos, da "mineira" (quer saber o que é "a mineira", vai lá, vai...), desocupados, ocupados, mulheres, homens, crianças, ETs...

Em suma, o vaudeville mineiro, em seu esplendor e glória.

P.S.: Ultimamente, os boulevards da Praça Sete passaram por reformas deveras interessantes. Uma delas é a que aparece aí na foto: um monumento em que você pode tomar assento e contemplar por toda uma tarde, se quiser, os belos orelhões da companhia telefônica.

PONTO 8 DO ROTEIRO: Praça Sete

ONDE: cruzamento das avenidas Afonso Pena e Amazonas

O QUÊ? o vaudeville mineiro

QUANTO: nada; talvez a carteira

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 14h30 às 15h30

O café de coador

2009-05-26T14:00:00.005-03:00

Ok, ok, essa de almoçar nas ruínas do Café Pérola lhe deu nos nervos? Pois o próximo ponto de parada é uma afronta aos critérios que eu próprio estabeleci para este roteiro: lugares bolorentos, que nem a porretada entrariam na lista de um guia turístico de respeito.

Após se refestelar com o McQualquer Coisa Feliz, dê uns poucos e contemplativos passos na Afonso Pena, sentido montanhas.

Ali pertinho, no número 727, encontra-se "O" concorrente do Café Pérola, em atividade plena, mesmo tendo aberto suas portas 15 anos antes, em 1939, na mesma época em que Hitler dava início às suas terríveis blitzkrieg Europa adentro.

O Café Nice ainda não sucumbiu ao capitalismo imperialista ianque etc., etc.; e seria um crime não incluí-lo neste roteiro, estando ali tão coladinho.

Sendo assim, seguem minhas desculpas: a dica do Café Nice você vai encontrar em qualquer guia turístico de BH.

De diferente, diferente, só posso oferecer o relato da minha experiência. Estive lá na semana passada. Nas paredes atrás do balcão você encontrará fotos de JK e de seu sorriso escorados no balcão.

A xicarazinha de café _coado, servido direto do bule quente_ sai por R$ 1. E acredite, não é papo de mineiro embasbacado com as mineirices, o cafezinho tem mesmo muito bom sabor e aroma. E custa menos da metade dos R$ 2,50 dos expressos que, devido ao capitalismo imperialista ... (ô canseira!)

PONTO 7 DO ROTEIRO: Café Nice

ONDE: avenida Afonso Pena, 727

O QUÊ? um cafezinho de coador

QUANTO: R$ 1

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 14h às 14h15

Almoce onde JK comia o seu mequelanche feliz

2009-05-24T09:00:00.004-03:00

Sem dinheiro para visitar as ruínas do Império Romano? Eu também.

Então, feliz acompanhante deste blog, é hora de dar um pulo nas ruínas de Belo Horizonte mesmo. Suas pilastras com reboco solto certamente nunca assistiram a leões devorando cristãos, mas mesmo que tivessem assistido é quase certo que não contariam pra você.

O próximo ponto do roteiro deste "Na Pior em BH" fica no mesmíssimo local onde Juscelino Kubitschek, Tancredo Neves, Pelé, Dadá Maravilha, eu, meu pai, meus 18 tios e mais uma infinidade de outros grandiosos vultos da história mundial um dia ali estiveram para acalmar seus nervos atribulados com um aparentemente trivial cafezinho (foto acima).

Coado. Em coador. Aquela coisa meio cônica, feita de pano, onde você joga o... ah, deixa pra lá.

É nesse local em que o cumpridor deste roteiro vai almoçar. Afinal de contas, já é hora de repor as energias caso você tenha sobrevivido ao café da manhã na meca do mocotó.

E uma coisa é certa, meus amigos: nenhum guia turístico que lhe cair às mãos irá lhe sugerir a oportunidade ímpar de almoçar em nada mais nada menos do que no McDonald's.

A esta hora da tarde, basta você sair do Mercado Central pela avenida Amazonas, subi-la por uns 500 metros até avistar uma coisa esquisita que parece um pin..., quer dizer, um pirulito (foto).

Você estará então na famosa Praça Sete, o coração de Belo Horizonte, lugar que ainda será mais bem explorado neste roteiro.

Em uma das extremidades da praça está o McDonald's. É só olhar ao redor. Na fila para pedir o McLanche Feliz, imagine que possivelmente você estará ocupando o mesmo espaço físico que JK ocupava _feliz, certamente_, uns 50, 55 anos atrás.

É muito provável que JK não tenha conseguido saborear o seu McLanche Feliz, já que naquele tempo lá funcionava o Café Pérola, aberto em 1954 e fechado em 1997, dois anos após de um estudante de jornalismo pateta escrever que ele estava firme como nunca.

Vendia realmente um saboroso e encorpado café, a R$ 0,25 a xícara _10% do que cobram hoje pelo café expresso (suspiro).

Na fila também é possível refletir sobre como o perverso capitalismo imperialista ianque..., na verdade não, já que neste exato momento a atendente vai lhe oferecer a McOferta do dia: o perverso capitalismo imperialista ianque é rápido, antes de mais nada.

Enquanto estiver lambuzando catchup na batata frita, dê uma olhada para fora, levemente à sua direita. Ali, uns 20 metros distante, há obras no local em que funcionou por anos o mitológico Cine Brasil, onde assisti, na minha infância, à toda a filmologia dos Trapalhões.

A primeira foto abaixo é das ruínas do cine, hoje; a segunda é da saída de uma das sessões, nos anos 30 (o Cine Brasil foi inaugurado em 1932).

PONTO 6 DO ROTEIRO: McDonald's

ONDE: Praça Sete, esquina da Amazonas com Afonso Pena, no lugar onde funcionava o Café Pérola

O QUÊ? Almoçar um McLanche Feliz

QUANTO: R$ 12,50

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 13h às 13h45

Último bônus

2009-05-23T13:50:00.002-03:00

Depois do guia de compras imprescindíveis do Mercado Central, segue aí outra dica extra-projeto, essa reservada ao dia em que você você for fazer uma versão "noite de gala" deste roteiro.

É o pé de porco (também conhecido vulgarmente como cola artéria) do bar Amigos e Antigos, no Dona Clara, região da Pampulha. No site, falam que os proprietários, no início do negócio, não tinham onde morar e dormiam em cima das mesas. Até porque nunca me faltou um humilde lugar para morar, o máximo que cheguei até hoje, em bares, foi dormir encostado sob uma mesa.

A dica é da minha amiga Neide Oliveira, que é expert no assunto e diz ter um ótimo roteiro pé-sujo de Pinheiros (SP), feito enquanto ela buscava sinais do finado café de coador.

O grande encontro do Pau Magro com o Chapéu-de-Couro

2009-05-21T09:00:00.003-03:00

Este é um post extra-projeto, ou seja, destinado ao dia em que você, feliz acompanhante do blog, for com a sogra, cachorro e periquito fazer o tradicional roteiro turístico mineiro.

Na manhã seguinte em que tiver se embebedado em um dos bares da Savassi, e pouco antes de comer um torrês com tutu pelo qual lhe cobrarão os olhos da cara, dê um pulo no Mercado Central, lá no centro da cidade.

Preparei um guia exclusivo de compras indispensáveis.

Estão todas reunidas aí na foto e, rapaz, esse esforço jornalístico me custou muito dinheiro.

A primeira compra é esse saco aí no meio da foto, de um chá emagrecedor, por R$ 8. Ao leigo, parece um amontoado de folhas e gravetos varridos após a chuva e ensacados (talvez seja).

Mas o rótulo nos revela que aquele saco robusto reúne 18 ervas, entre elas a alfafa (que eu pensei que era comida de cavalo, mas tudo bem) e as raríssimas pau magro, chapéu-de-couro, quebra-pedra e nó-de-cachorro.

Não faço a mínima ideia do que são ou em que lodo brotam, mas me dá calafrio só de imaginar um encontro entre o chapéu-de-couro, o quebra-pedra e o pau magro.

O rótulo diz que é para ferver esse pessoal todo e beber 300 ml do caldo que sair dali, de seis em seis horas. Farei isso na semana que vem, quando estiver na primeira parada técnica do projeto, em Brasília. Relato para vocês a experiência assim que possível.

A segunda compra foi um creme de pequi com pimenta, a R$ 3. Usei e já descartei. Tem gosto de pequi.

A mãozinha amarela é um infalível mata-moscas, a R$ 1,50. O primeiro mosquito que tentei acertar escapou ao homicídio, mas a batata deles está esquentando.

Além disso, comprei um sabonete de argila, um mascote de gesso, uns limões capeta, um repelente natural de citronela e só não comprei uma geleia de cachaça porque o dinheiro acabou. Se vocês souberem de alguma utilidade para isso tudo, me avisem.

P.S.: Ah, ia me esquecendo. Lá tem os sensacionais queijos canastra a R$ 8 o quilo, hortifrútis de primeira qualidade, uma infinidade de bares com cerveja geladíssima e tira-gosto saborosos, pingas as mais variadas etc., mas em relação a isso sugiro que se informem nos tradicionais guias de BH.

O lugar de BH onde os passarinhos não voam

2009-05-19T14:00:00.006-03:00

Sabe essas figurinhas aí ao lado, tão comuns nas ruas e marquises de quase todas as metrópoles do mundo? São uma praga, segundo muita gente, e em um conto do Rubem Fonseca há a teoria de que se você consegue encaixar um bicudo bem dado em uma delas, no meio da rua, você ainda presta para alguma coisa.

Particularmente e quase sem exceções, sou amante dos bichos, mesmo os piolhentos aí da foto.

Em Belo Horizonte, é curiosamente difícil encontrá-los no meio da rua _pelo menos em comparação a São Paulo, onde formam uma colônia maior do que a dos japoneses. Mas você os verá encaixotados em gaiolas, no Mercado Central, um dos principais pontos turísticos da cidade.

Como disse aí no post abaixo, o Mercado é um galpaozão coberto, instalado no centro da cidade, ocupando todo um quarteirão, em um espaço mais ou menos do tamanho de um campo e meio de futebol. Ele reúne uma infinidade de barracas de bebidas, comidas, trecos, troços e trens que não acabam mais. Está na bica de completar 80 anos (em setembro).

Após ter comprado os saquinhos de marcela, volte à entrada da avenida Amazonas; lá você vai ver logo à sua esquerda não só os pombos, mas galinhas, galos, pintinhos, passarinhos, peixes, coelhos, gatos, ratos, cachorros, codornas, porcos da índia, patos, perus, enfim, toda a Arca de Noé engaiolada e espremida em lojinhas escuras, sob os olhos de mercadores, visitantes, turistas e crianças encantadas com aquela algazarra de penas e pelos.

Assim como curiosamente os pombos parecem ausentes da cena urbana de BH, a existência desse grande mercado de bichos está de fora dos guias oficiais de turismo, quando é citado o Mercado Central, que com justiça é idolatrado pelos belo-horizontinos como um ponto de preservação da cultura popular da cidade e como local onde se encontra de tudo um pouco.

Sei que pode soar meio hipócrita e ingênuo se assombrar com um grande mercado de bichos, até porque eles são comercializados em lojas especializadas em todo o país, além do fato de que geralmente saímos de lá para comer um leitão à pururuca no restaurante. Mas é praticamente impossível a quem ainda não se embruteceu por completo deixar de se apiedar da sorte reservada àquelas criaturas.

Acho que é o caso da minha colega de profissão Desireê Antonio (http://desejosdedesiree.blogspot.com/), responsável por me lembrar que o mercado dos queijos, tradições e iguarias sem igual também é o mercado dos bichos (um abraço pra você, Desireê; e para o Silas, espero que ele tenha tomado jeito).

Passeie então por aqueles corredores, veja com seus próprios olhos e faça o seu próprio julgamento.

P.S.: e para que não pensem que só olho para o lado rabugento da coisa, na quinta vou relatar a vocês as compras indispensáveis que fiz em duas horas de perambulações pelas outras dezenas de barracas. O Mercado não será mais um ponto de parada deste roteiro. Então encarem esse próximo post como um bônus a ser utilizado no dia em que você for dar uma de turista tradicional na cidade.

PONTO 5 DO ROTEIRO: mercado de bichos

ONDE: Mercado Central (entrando pela avenida Amazonas, quebre no primeiro corredor à direita)

O QUÊ? um mercado de bichos

QUANTO: -

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 12h às 12h30

Travesseirinho de marcela

2009-05-17T09:00:00.006-03:00

Hoje ofereço a vocês, de mão beijada, o melhor souvenir que qualquer viajante poderia sonhar neste mundo de Deus. E por apenas R$ 10, mais cartas posteriores de idolatração e admiração eternas.

Não, não, você não vai encontrar isso nos michelins e rough guides da vida. Eles guardam essa dica só para eles e serão capazes de sonegá-la mesmo sob a mira de espingardas.

É o seguinte: nosso roteiro parou no sebo do seu Amadeu, que fica em uma das regiões do centro de Belo Horizonte, essa aprazível cidade.

Pois bem, dê meia-volta e suba a Tamoios até a altura da avenida Amazonas; de lá desça em desabalada carreira até a entrada do Mercado Central. Se se perder, até um poste saberá lhe indicar onde fica a entrada do Mercado Central.

Como vocês sabem, o mercado é uma das principais estrelas dos guias oficiais de Belo Horizonte, já que reúne um sem-fim de barracas que vendem desde o melhor queijo do Mercado Central até uma codorna viva com o pé inchado.

Na semana que vem, vou fazer um post extra-projeto relatando o que você pode comprar e ver neste mercado no dia em que for dar uma de turista tradicional.

Por enquanto, limite-se a ignorar os garçons que o intimidam aos gritos a tomar uma cerveja gelada com fígado acebolado e vá a uma das várias barracas que vendem ervas e raízes.

Lá pergunte pela marcela. Ou macela, se você for um erudito. A marcela é uma coisinha amarelada que tem um inacreditável aroma de infância. Pedirão R$ 1,50 por saquinho. Fale nos três filhos pra criar, na avó doente e leve dez ou oito saquinhos por R$ 10.

Pouco antes de nascer, há 36 anos, minha mãe fez para mim um pequeno travesseiro recheado de marcela que minha avó colheu em Abaeté (dois quilômetros depois de onde Judas perdeu as botas). Dizem que a erva acalma, alivia dores de cabeça e cura espinhela caída, entre outros males.

Através desses 36 anos, esse molambo encardido me acompanhou onde quer que eu fosse. O mesmo da foto abaixo, que só teve sua capa trocada uma vez, nunca o recheio. Não sei se ele acalma os nervos ou cura os males do mundo; sei que me faz feliz.

Ah, sim. Guarde os saquinhos na mochila, pochette, ou o que diabos estiver carregando. Quando voltar para o buraco de onde saiu, peça à mãe, à avó, à costureira ou faça você mesmo um travesseirinho de dois palmos por um e meio. Enfie toda a marcela lá dentro, costure e seja feliz!

P.S.: atenção!, não use tergal ou algodãozinho ordinário para fazer a capa do travesseiro. É preciso brim tradicional, de algodão (corra dos de fibra sintética), de preferência com aquela consistência usada para fazer farda do Exército. Só ele fica impregnado com o aroma de forma eficaz, assume a consistência ideal, além de ter a espetacular capacidade de ficar frio em dias de calor.

PONTO 4 DO ROTEIRO: bibocas de ervas e raízes

ONDE: Mercado Central (todo mundo sabe onde é)

O QUÊ? marcela (não confunda com marcelinha, uma erva mais verde, usada para chá)

QUANTO: R$ 10 por dez ou oito sacos

HORÁRIO NO ROTEIRO: de 11h15 às 12h

Roteiro da traça

2009-05-15T19:00:00.006-03:00

Para quem achou que este era um roteiro exclusivo de bares, lamento decepcioná-los. Como indica o frontispício aí acima, meu interesse se concentra em pardieiros e assemelhados, o que não significa necessariamente bares.

O próximo ponto deste roteiro não é pardieiro nem assemelhado. Mas quis inclui-lo porque é um dos mais tradicionais sebos de Belo Horizonte. E porque foi ao passar por sua porta que tive a ideia deste projeto.

A livraria do seu Amadeu, que morreu em abril, aos 92 anos (leia alguns posts abaixo), não tem preços tão em conta como no ponto anterior, mas é um local para ser vasculhado por uma boa meia hora, no mínimo.

Indo lá, aproveite para bater um papo com o Lourenço, um dos filhos do seu Amadeu, que cuida dos negócios talvez com tanto zelo quanto seu pai cuidou até há bem pouco tempo.

Roteiro: volte pela Paraná até a Tupis, vire à sua esquerda, atravesse a Paraná e, na próxima rua, a Guarani, vire à direita. Quando chegar na seguinte, a Tamoios, dê uma olhada leve à esquerda. Lá está a sexagenária Livraria Amadeu.

PONTO 3 DO ROTEIRO: Livraria Amadeu

ONDE: rua Tamoios, 748 (matriz)

O QUÊ? livros usados e novos

QUANTO: nada. O orçamento do nosso roteiro não permite

HORÁRIO NO ROTEIRO: 10h30 às 11h

Como comprar "Os Maias" a R$ 4

2009-05-14T09:00:00.004-03:00

Eça de Queiroz inicia "Os Maias" contando o desenrolar do crepúsculo que levou o que restava da família a se mudar para um casario abandonado que mantinha em Lisboa, embora eles ainda reunissem condições que lhes permitiam ter, nas palavras de seu procurador, "um pedaço de pão e a manteiga para lhe barrar por cima".

Não li ainda "Os Maias", o que é apenas uma cutícula na minha incomensurável e a cada dia maior deformação literária.

Mas tenho todo um período sabático pela frente, e a decadência da família deve ter se dado de tal forma que comprei o livro por R$ 4 no segundo ponto de parada deste roteiro.

Havia me esquecido: ao sair do hotel no dia em que for trilhar essas 12 horas a pé, leve alguma porta-bagulhos, tipo uma mochila com alça, uma bolsa, uma pochette. Quer dizer, pochette não, que isso é pior do que o kit turista.

Mas, enfim, assim que sair do ponto 1 deste roteiro, regurgitado com a maçaroca de vitamina e caldo de mocotó, dê alguns passos rua Tupis abaixo e, na primeira avenida que a corta, a Paraná, vire à sua esquerda.

Vá até quase a próxima esquina (com a avenida Amazonas). Debaixo de um prédio verde caindo aos pedaços há um espaço de pouco mais de dois metros quadrados onde funciona a Em Cantos, lugar (já que aquilo não pode ser chamado de loja, estabelecimento, essas coisas) onde o Carlos e o Pedro compram livros, discos e qualquer outro cacareco que os catadores de lixo e carroceiros vendem para eles. Empilham tudo em um canto qualquer e revendem praticamente pelo preço que você quiser pagar.

A figura aí acima é o Carlos, fantasiado de Mickey Mouse. Nesta semana, na primeira vez em que estive lá, cheguei no momento em que ele comprava de um catador, ali quase no meio da rua mesmo, umas medalhas que pareciam ter sido concedidas durante as guerras napoleônicas.

Do lado de fora do seu estabel..., quer dizer, de onde ele empilha nos cantos as coisas que compra, repousa, como enfeite, um balanço de criança que também reclamava uma medição de carbono 14.

Nos cantos daquele lugar, havia muitos livros, muito vinil, um cofre velho, a balança, uma maquina de escrever, aquele treco que ele colocou na cara e uma escadinha-elevador que leva a um andar superior da coisa, algo assim como uma terceira dimensão que guarda sabe lá Deus que outras mutrangas.

Em relação a livros, é possível encontrar clássicos nacionais, mundiais, pedaços de enciclopédias, muita autoajuda, porcarias várias, mas uma coisa é certa: com R$ 2 você descolará um livro que lhe dará certamente muito prazer, caso você goste de ler. Ou talvez você leve o cofre, embora eu duvide de que haverá força humana capaz de algum dia remover aquilo de lá.

PONTO 2 DO ROTEIRO: Em Cantos

ONDE: avenida Paraná, 585, quase esquina com a avenida Amazonas

O QUÊ? livros, vinil, trecos

QUANTO: R$ 2 por um livro - preço de maio de 2009

HORÁRIO NO ROTEIRO: 9h45 às 10h15

Primeiras reações

2009-05-13T19:00:00.005-03:00

Na visita que fiz anteontem ao bar do Nonô, o primeiro ponto de parada deste roteiro pé-sujo (post abaixo), fui acompanhado de dois repórteres do jornal-laboratório da PUC-MG, o Marco.

E vocês sabem como são temerários esses jovens repórteres.

Não satisfeitos em acompanhar a coisa pessoalmente, eles cismam em apurar direito.

Quando o atendente do bar preparava a "vitamina" no liquidificador aí ao lado, um dos repórteres, a Lila Gaudencio, notou que os seis ovos de codorna incluíam a casca com suas respectivas você sabe o que grudadas.

Em nome do tal dever jornalístico (ah, esses jovens), ela provou o que saiu lá de dentro e teve quase uma síncope.

O outro repórter, o Gabriel Duarte, bravamente tomou um quarto de copo, e espero sinceramente que ele esteja bem.

É como dizem aqui em Minas (e em outros lugares, eu acho): o que não mata engorda.

P.S.: minha carreira jornalística teve início no Marco, no longínquo ano de 1995, quando publiquei uma reportagem sobre o Café Pérola, de BH, sob o título "Uma Pérola de Café". Agradeçamos agora o fato de o Marco não ter um arquivo eletrônico.

Café à Rocky Balboa

2009-05-12T14:00:00.006-03:00

Quem é tão velho quanto eu sabe que o Stallone só aguentou o cunhado mala, a mulher mocréia e os 15 assaltos contra o Apollo Creed porque comia ovos crus no café da manhã.

Pois o ponto de largada deste roteiro pé-sujo oferece um belo café da manhã para o Rocky Balboa que existe dentro de você.

Na última vez que estivera no Bar do Nonô, o autointitulado "Rei do Caldo de Mocotó" (na foto, é a biboca do meio), minha mulher me acompanhou até a entrada.

"Cê tem certeza de que vai fazer isso? Só tem casca-grossa aí dentro."

Assim como naquele belo dia, lá estava eu novamente ontem, escorado no balcão, a checar o primeiro ponto de parada deste projeto.

O Bar do Nonô tem duas entradas, uma pela avenida Amazonas, outra pela rua Tupis, e serve seu repasto em cima do balcão. Não tem _até porque não há espaço_ mesas e o dono, o Nonô, morreu ainda na década de 70, poucos anos depois de abrir o bar (hoje o local é administrado pelos cinco filhos). Fica no centro de Belo Horizonte, bem perto do Mercado Central, um dos principais pontos de referência da cidade.

Pois bem: esteja lá às 9h em ponto. É o horário de pico, quando o pessoal do serviço pesado passa para tomar o café da manhã.

O item principal é o caldo de mocotó (pé de boi) servido em temperatura vulcânica dentro de uma caneca, com cebolinha, pedaços de mocotó e dois ovos de codorna crus.

Adicione um pouco da pimenta assassina (quem quiser um pote, ela é vendida separadamente) e voilà!

Para completar, tem que tomar o emplastro que eles chamam de "Caracálcio", mas que é conhecido popularmente pela malta como "vitamina". Consiste em jogar no liquidificador cerveja preta gelada, catuaba (na foto, sendo adicionada pelo gentil atendente), chocolate em pó ordinário, canela, paçoquinha e seis ovos de codorna crus, com casca.

Com casca. Quem conhece codorna conhece os ovos que elas põem. Eles curiosamente saem pelo mesmo lugar de onde saem aquelas coisas que elas fazem sem parar e que grudam nas cascas e que... deixa pra lá.

Escrevo este post pouco antes de dormir, cerca de doze horas após ter tomado o caldo e um copo da vitamina (que rende dois ou mais copos. O extra que eu deixei foi alegremente liquidado pelo sujeito ao meu lado). E se vocês o estão lendo agora sem alterações é porque ou mantenho inalteradas minhas funções estomacais e intestinais ou morri.

O bar do Nonô até que figura em uma ou outra indicação marginal a turistas. Mas acho que não poderia dar a largada em outro lugar. Sua clientela é casca-grossa, a pimenta é assassina, a vitamina é uma das piores beberagens já pensadas pela raça humana, mas o caldo é de rei.

E não tivesse nada disso, ainda mereceria ser o ponto de partida deste roteiro pela placa que mantém a moral e os bons costumes porta adentro (abaixo). Não pode entrar sem camisa, fazer algazarra ou patrocinar jogatina de "espécie alguma", nem purrinha, que, pelo visto, é uma grande ameaça e está fora da categoria de "jogos de espécie alguma".

Quem não sabe o que é purrinha, vá procurar no dicionário (eu sugeriria começar procurando por "porrinha"...)

PONTO 1 DO ROTEIRO: Nonô, o Rei do Caldo de Mocotó

ONDE: esquina da avenida Amazonas com rua Tupis

O QUÊ? caldo de mocotó e vitamina (caracálcio)

QUANTO: R$ 11,70 (R$ 4,20 o caldo; R$ 7,50 a vitamina) - preços de maio de 2009

HORÁRIO NO ROTEIRO: 9h às 9h30

A meca do mocotó

2009-05-11T14:45:00.019-03:00

E então chegará o dia em que você acordará meio atordoado em um quarto de hotel qualquer de Belo Horizonte, sem saber ao certo como diabos foi parar ali e com ânsias de pegar o primeiro taxi para Confins.

Nessa exata hora, repousará na escrivaninha aquele estranho livrinho sobre um tal "roteiro pé-sujo de 12 horas com R$ 50 no bolso".

Caso você se encontre em algum obscuro momento de sua vida na situação acima, a primeira coisa a fazer é recobrar o ânimo, recusar polidamente o croissant com suquinho do hotel e partir para o mundo.

Deixe na mala o seu kit turista (camisa havaiana, o bermudão com cinto e a meia que vai até o meio da canela), vista-se como alguém deste mundo e pegue um taxi, ônibus ou simplesmente mova suas pernas até as imediações do Mercado Municipal, no centro de Belo Horizonte.

É lá que começa nosso roteiro. Não no Mercado Municipal, local já cantado e decantado em verso e prosa por todos os guias oficiais e oficiosos da capital mineira.

Nosso roteiro começa ali perto, em dois ou três quarteirões que reúnem o maior número de bibocas que se autointitulam, cada uma delas, como o "melhor" fazedor de caldos de mocotó de todo o cosmos.

Neste curioso espaço da cidade, você se depara de metro em metro com placas que asseguram sem sombra de dúvida ser ali, naquele pedaço encardido e imundo do mundo, que se faz o que de melhor poderia ser feito com o pé do boi.

Entre esses estabelecimentos estão os do Mickey (foto aí acima), desenhado com toda a criatividade que um ilustrador de meia-tigela poderia ter, o que mostra que os tentáculos do império Disney não respeitam nem mesmo a culinária bafo-quente terceiro-mundista.

E é exatamente em um desses locais (não na rede Mickey, já que teria problema para pagar os royalties) que terá início este roteiro, com um belo e lauto café da manhã.

Fiz isso hoje. Amanhã relato para vocês.

Nas redondezas...

2009-05-08T17:41:00.004-03:00

A imagem acima é do centro de Belo Horizonte, visto a partir de um dos pontos da periferia da cidade.

Não significa muita coisa. É só para dizer que não perdi o voo e já me encontro em solo mineiro.

Vai começar...

2009-05-04T16:02:00.006-03:00

Bip... bip... bip... bip...

Ah, a liberdade...

...Quer dizer, ah, como é bom começar um novo e desafiador projeto!

Meus caros meia dúzia de gatos-pingados que acompanham este blog: enfim, vai começar a epopeia.

Muito mais emocionante do que tiros, perseguições, explosões nucleares ou a revelação do segredo da vida, este projeto sabático começará com uma espetacular, uma sensacional, uma inacreditável...

...folga de três dias para o seu autor!!!

Estou tão emocionado que serei o 798º dublê de cronista a parodiar a famosa expressão luliana:

"Nunca na história deste país" um projeto de tal envergadura, e empunhadura, começou com uma espetacular folga de três dias. Nem Jack Bauer conseguiria tal façanha, já que ele vive preso em um interminável dia da pamonha, que tem, todos sabemos, apenas 24 horas.

Caso não chegue atrasado e não perca o voo, embarco na quinta-feira para Belo Horizonte, dia em que, salvo algum imprevisto, darei novo sinal de vida (talvez na sexta, vai).

E para que meus detratores não tomem este começo como mais uma prova inconteste de que consegui dois meses de vagabundagem travestida de projeto sabático, lembrem-se de uma coisa: o dia de Jack Bauer dura um ano. Por consequência, cada minuto seu equivale a seis horas nossas. Ou seja, vou tirar uma folga de apenas 12 minutos no mundo de Jack Bauer.

Bip... bip... bip... bip...

Tomorrow's another big day

2009-05-03T09:41:00.015-03:00

Em tempos recentes, quando o dólar estava próximo ao derretimento, encomendei na Amazon a caprichada edição da obra completa de Bill Watterson, "The Complete Calvin & Hobbes" (Calvin & Haroldo, por aqui), da Andrews McMeel Publishing.

Semanas depois, despejaram na portaria do meu prédio, sem taxa de importação (livros não pagam isso), uma pacotão de uns 20 quilos, todo ensacado, etiquetado e embalado.

São três livrões, 1.440 páginas, com todas as tiras de Calvin & Hobbes (de 1985 a 1995), editadas em um padrão de qualidade e luxo sem paralelo por aqui. E tudo isso por menos de R$ 200.

Realmente, uma das melhores compras que já fiz em toda a minha vida.

Digo isso para citar uma famosa tira dominical de Calvin que mostra um dos típicos dias do garoto da cabeça amarela: sendo enxotado da cama pela mãe exatamente no melhor momento do sono, sendo espezinhado pela professora mal-humorada, sendo socado pelo valentão da escola, sendo obrigado a comer a gororoba do almoço, encrencado com a lição de casa e impedido de ver TV até tarde. A tira termina com o beijo da mãe, que o recomenda dormir rápido já que "tomorrow's another big day".

E é essa a mensagem que envio aos meus queridos amigos de trabalho: durmam o sono dos justos, tomorrow's another big day; e ele começará assim que o despertador apitar de forma enlouquecida nas suas orelhas.

Infelizmente, não poderei compartilhar, por um bom tempo, desses momentos mágicos de reuniões, prazos, correrias, deadlines e sufocos afins; nem amanhã, nem depois de amanhã, nem depois, nem depois...

Lamento. Doravante, meus dias estarão completamente lotados.

A história de um pré-sabático

2009-05-01T11:00:00.010-03:00

Sessenta e seis dias, 42 posts, 508 diferentes visitantes e um pé de sapato velho depois, chega ao fim, enfim, este pré-sabático.

O blog entrou no ar na terça-feira de Carnaval, dia 24 de fevereiro, e creio que só conquistou seus seis a sete leitores cativos graças à Ana Estela e ao seu pessoal, que o noticiaram logo de cara no blog Novo em Folha (http://novoemfolha.folha.blog.uol.com.br/), do programa de treinamento do jornal.

E também graças a dois ou três outros sites e blogs que gentilmente me recomendaram aos seus leitores. E também graças à caridade dos amigos.

O objetivo deste blog era registrar para quem quisesse saber o dia a dia de um projeto sabático que tem o propósito de virar um livro. Um livro que interesse ao sujeito que realmente tenha um parafuso a menos e se disponha a percorrer um roteiro "primo pobre" de Belo Horizonte, mas que interesse principalmente a quem goste de ler uma boa história, seja ele de Belo Horizonte ou da Namíbia.

Com total consciência do ridículo da comparação, cito mais uma vez George Orwell. Não tive a mínima vontade de lavar pratos imundos em um porão de Paris ao ler "Na Pior em Paris e Londres". Mas gostei muito, muito, de ler "Na Pior em Paris e Londres".

Enfim, com exceção de um colega de BH que lembra a hipótese da opção da publicação do livro em parceria, não há editores no horizonte e, o que é mais assombroso, Hollywood mantém-se muda.

Fazer o quê? De posse do salvo-conduto da minha empresa para tocar este projeto pelos próximos dois meses, começo a me dedicar a ele de forma exclusiva a partir da segunda-feira.

Agradeço a todos que me alegraram com suas visitas, palpites, comentários, críticas e insinuações sobre a (minha) vagabundagem. A gente se vê nos becos de BH.

PS.: a foto é do centro de BH na hora do rush, segundo o belo artigo da Desciclopédia sobre a capital mineira.

Por que não me ufano

2009-04-30T14:39:00.005-03:00

Confesso que esperava encontrar no livro de Eduardo Ferrari, "Só em Beagá" (eds. Medialuna e Mondana, indicado na lista aí ao lado), um pouquinho do vício de quem é muito apaixonado por determinado lugar _aquela adoração idílica, pueril, nada mais do que a pieguice em seu estado bruto.

Definitivamente, desse mal Ferrari não pode ser acusado. Apesar de demonstrar profundo apreço pela cidade que nasceu, suas crônicas partem de análises duras e críticas da realidade da cidade e das pessoas que se acotovelam dentro do círculo da avenida do Contorno. Tudo isso sem perder a leveza de quem fala de lendas, da infância feliz e da cidade que conhece muito bem.

Alguns de seus textos podem até passar a impressão de ranhetice, mas felizmente as 42 crônicas do livro trafegam ao largo daquele insuportável bairrismo/ufanismo tão em moda em parcela das publicações que se debruçam sobre Belo Horizonte e Minas Gerais. Ou em grande parte da imprensa mineira da minha época (e da atual, pelo que escuto por aí).

E aqui pratico um de meus esportes de predileção: dar um palpite de meia-tigela sobre o que considero o melhor em determinada coisa. No livro do Ferrari, leia primeiro a crônica "'Era uma vez' não é mais aquele", sobre o ataque do politicamente correto ao Tom & Jerry.

A grande obra de Olegário Maciel

2009-04-29T10:04:00.002-03:00

Vivo, como vocês sabem, no encantado mundo da capital federal. Devido a isso, só dias atrás fiquei sabendo da morte do seu Amadeu, aos 92 anos de idade.

Procurava na internet um vídeo de Belo Horizonte feito na década de 40 pelo governo americano, quando pipocou na tela do computador: "Morre o alfarrabista Amadeu".

A ideia deste projeto sabático me veio à cabeça há cerca de dois anos, justamente quando passava em frente à livraria do seu Amadeu, uma biboca entupida de livros e incrustada há mais de 60 anos no centro de Belo Horizonte.

Segundo o registro que vem da minha maldita memória, a livraria não estaria mais no tradicional número 748 da rua Tamoios, mas ali pertinho, na rua Guarani, em uma salinha mais modernosa e, justamente por isso, tristemente decadente.

Mas os blogs mineiros me informam que a livraria continua lá, na Tamoios, tocada agora pelos dois filhos, Amadeuzinho e Lourenço. Entre minha memória e os blogs mineiros, fico com os blogs mineiros.

O fato é que a ideia desse projeto surgiu na porta da livraria do Amadeu, lugar que, eu tinha em mente, seria um dos pontos altos desse roteiro.

Há uma bela entrevista do seu Amadeu ao jornalista e futuro prêmio Jabuti Ewerton Martins Ribeiro (http://pretensoliterato.blogspot.com/2008/11/entrevista-com-amadeu-da-livraria.html), feita em outubro de 2004, ocasião em que seu Amadeu continuava em atividade, mesmo às portas dos 90 anos.

Nesta entrevista, o livreiro conta como quase virou um funcionário público na década de 30. Isso só não ocorreu porque o então presidente de Minas, Olegário Maciel (1855-1933), sofreu um treco na banheira do Palácio da Liberdade e morreu no dia em que provavelmente daria uma canetada e penduraria o jovem Amadeu em algum cabide da administração mineira.

Taí, para quem acha que Olegário Maciel é só uma rua que vai dar na rodoviária: o homem foi responsável por uma obra que, por si, valeria o seu mandato: não ter impedido que o seu Amadeu se tornasse o seu Amadeu.

PS.: a foto é a capa do livro de João Antonio de Paula (Conceito).

A aparição!

2009-04-27T09:43:00.008-03:00

Valei-me Nossa Senhora Aparecida do Perpétuo Socorro; ela apareceu!

Quando comecei a tamborilar este blog, no final de fevereiro, fiz alguns posts relatando minhas experiências mundanas em São Paulo.

Tratava de coisas triviais, como o churrasquinho grego, mas também de coisas além-mundo, como uma misteriosa noiva que vez ou outra aparecia nos soturnos corredores do finado Othon Palace, sempre caminhando em direção à igreja de Santo Antonio.

Em um dos posts, coloquei um link para a crônica que escrevi na revista da Folha sobre o Othon (clique aqui). Nesse texto, falava misteriosamente:

"Cruzei no elevador algumas vezes com uma noiva que seguia para a igreja de Santo Antonio, a poucos passos dali. Em uma inacreditável falha jornalística, nunca perguntei aos funcionários quem diabos era ela."

Pois demonstrando ser muito melhor jornalista do que eu, ela me achou.

Mas não pensem os senhores que os detalhes fantasmagóricos desapareceram. Ela se chama Joelma (o prédio, lembram?) Moreira, é atriz e é brasiliense.

Segue recado deixado na minha página do Orkut:

"Eitaaa, que homem difícil heim? Olá rapaz, pois é, demorei mas te achei. Eu sou a Noiva da praça do Patriarca (você escreveu uma crônica na revista da Folha, lembra?, falando do velho Hotel Othon Palace). Eu era e sou ainda a noiva que seguia sempre para a frente da igreja Santo Antonio. Sou atriz e, pelo que vi, realmente você nunca soube quem eu era, rssrrsrr. Agora já sabe".

Depois de mais esse mistério cair por terra, acho que resta apenas, sei lá, saber onde estão os ossos da Dana de Teffé.

Escola de jornalismo

2009-04-24T15:00:00.000-03:00

Este pré-sabático vem sendo produzido 700 km distante de seu alvo, Belo Horizonte. Na universidade, sempre debatiam um tal "distanciamento jornalístico" que o repórter deve ter e nunca me dei conta de que, diabos, devia ser sobre isso que estavam falando.

Apesar da lonjura, que não será mais problema em breve, conto com alguns abnegados colaboradores no local _ou fora dele, mas que me ajudam na arte de relatar a realidade, tal como vista a uma distância de 700 km.

O Rayder, por exemplo, visitou o Albano's (o melhor chope da cidade, segundo o júri da Veja) para provar aquilo que só é servido após um check-list de 32 procedimentos. Diz que é bom, mas que o sujeito abre falência logo em seguida.

A Cris tem uma lista de bares a indicar, mas só para visita depois do fim do "Comida di Buteco", lá pro final de maio: Ali-ba-bar, Bar do Antônio, Bar do Careca, Doca, Bar do Primo ( o melhor prato do ano passado, segundo ela), Estabelecimento e Pimenta com Cachaça."

A Bruna Saniele, colega da Folha Ribeirão, revela ser ela uma das principais causas da lotação dos bares do concurso, já que chegava às 18h e só largava a mesa quando o caminhão de lixo passava recolhendo.

"Por sinal, taí uma sugestão pro seu blog. Os amigos de buteco... Tenho grandes amigos que conheci nos copos sujos de BH. E acho que só em BH é possível acontecer isso".

Assino embaixo.

Concurso da taioba 2

2009-04-22T09:00:00.009-03:00

É lamentável ficar aqui de post em post dando provas concretas do meu total desconhecimento sobre o que é "in" em BH, mas não posso fugir aos fatos: dos 11 melhores bares da cidade, segundo a Veja, conhecia só dois (posts abaixo). E dos 41 bares que concorrem ao título de melhor petisco no "Comida di Buteco", também só conheço dois, o Patorroco e o Bar do Véio.

O que aconteceu, afinal de contas, com os bares da minha época?

Faliram, provavelmente, ou continuam no mesmo ostracismo daqueles verdes anos (meus verdes anos, fique claro, já que os bares que eu frequentava nunca os tiveram). Enfim, que o passado tenha seu merecido repouso.

Dos 41 pratos que concorrem no "Comida di Buteco", há muita taioba, já disse, mas, fato interessante: não vi um só torrês. Será que, exigido como ingrediente obrigatório no concurso passado, foi banido deste? Ou será que o pessoal tá com medo de entupir as artérias?

Ah, não deixem de ver que gracinha de rococó é o prato do Patorroco: creme de pé de porco, com confit de pato e um toque de mostarda tipo Dijon servido com folha de mostarda crocante.

Senhores, algum dia na vida quero ter a honra de provar um creme de pé de porco e saber, só saber, o que é um confit de pato.

Mas chega de conversa mole, vai aí meu voto antecipado: o Carnoba (filé com taioba, caldo de carne e batata recheada com queijo) do Bar do Antônio, vulgo Pé-de-Cana. Com esse voto e mais R$ 3 você consegue tomar uma cerveja em qualquer bar de BH.

Concurso da taioba

2009-04-19T13:44:00.005-03:00

Saiu a lista dos 40 bares que concorrem neste ano ao título de melhor tira-gosto de Belo Horizonte http://www.comidadibuteco.com.br/bh2009_01.htm

Pelo que me informam, serão 30 dias de muita lotação, preços superfaturados, garçons atrapalhados, mas, ora essa, quem afinal de contas busca boteco vazio, organização e pechincha que vá beber em casa!

Como esperado, sinto desapontá-los novamente: dos 40 concorrentes do "Comida Di Buteco" 2009, somente o Café Palhares fica no centro da cidade, ou seja, dentro do raio de ação do infeliz que se dispuser a percorrer o roteiro que, se os céus colaborarem, sairá deste blog.

E, mesmo assim, o Café Palhares é figura fácil em roteiros turísticos e até na literatura mineira, o que de cara o afasta deste projeto, que tem como um de seus pilares trabalhar apenas com aquilo que não saiu em outros guias.

No próximo post comento os pratos que concorrem ao prêmio. Em rápida olhadela, muito me agradou o do Bar do Zezé (Barreiro de Baixo), o SPC: suã, polenta e couve (foto).

Também na rápida passada de olho, é possível notar que a taioba anda em alta na culinária botequiana, perdão, butequiana de BH.

Segure o seu Adriano.

2009-04-15T19:34:00.002-03:00

Em homenagem à Cris, reproduzo abaixo a crônica do Ruy Castro (11 de abril, na Folha) sobre o imperador, em linha diversa da de José Geraldo Couto (no mesmo 11 de abril, na mesma Folha. Leia post abaixo).

"Há cerca de um ano e meio, escrevi sobre o jogador Adriano neste espaço. [nota do blog: obviamente não foi NESTE espaço aqui, infelizmente]. Na época, ele estava de volta ao Brasil, supostamente para se internar numa clínica para dependentes químicos. 'É a coisa certa a fazer', escrevi.

'Desde o começo, as pessoas relutam em tratar de seu caso pelo único nome que lhe cabe: alcoolismo'. Mas esse tratamento não aconteceu. Em vez disso, Adriano foi por empréstimo para o São Paulo, onde espiões, psicólogos e preparadores físicos o puseram em forma para jogar e marcar alguns gols.

Dado como 'recuperado', voltou para seu clube na Itália. Para todos os efeitos, não era mais alcoólatra. Ou nunca fora -em toda parte, há uma burra e invencível relutância em classificar alguém assim.

Acontece que Adriano nunca se tratou e nunca se recuperou. Se pareceu funcionar a contento durante sua temporada paulistana -uma ou duas escapadas na noite, pelo que vazou-, é porque seu grau de dependência ainda não o incapacitara.

Mas a dependência é um processo, acima da competência de clubes de futebol ou de spas. O único lugar para tratá-la são as clínicas especializadas. Justamente para onde ele não quer ir, para não ficar marcado pela palavra feia. 'Adriano está deprimido porque brigou com a namorada'. 'O caso de Adriano é psiquiátrico'. 'Adriano precisa de paz'.

Tudo conversa fiada -a depressão é consequência, não causa, da dependência. E, se Adriano prefere o morro da Chatuba aos bordéis 'high-tech' de Milão é porque, aqui, entre seus amigos de infância (hoje, donos do tráfico no morro), pode beber sem ser perturbado ou cobrado.

Adriano não é um bad boy. Mas, entre a bebida e o futebol, sua cabeça já não influi. Foi o organismo que escolheu. O processo está longe de terminar. E, em futuro próximo, ainda pode piorar muito.

Comida di Camargo

2009-04-14T14:45:00.000-03:00

Sabedora do rigoroso controle orçamentário por que passa este projeto, Zileide Silva me forneceu gratuitamente um exemplar de abril do Guia Turístico da Prefeitura de Belo Horizonte.

Nele fico sabendo que a saudosa feirinha de comida e artesanato do Colégio Arnaldo se chama agora Feira Tom Jobim (será que sempre se chamou assim e eu é que não sabia?).

Mas, enfim, não era isso que eu queria falar. Pelo guia, também fico sabendo que a décima edição do concurso Comida de..., não, não, peraí. Já ia cometer o sacrilégio de chamar de um mundano "comida de" o que na verdade é um "Comida di", sabe, como o Zezé "di" Camargo? Retomando: fiquei sabendo que a décima edição do "Comida di Buteco" (isso aí, seus gorilas, "di Buteco!"...) acontecerá entre 17 de abril e 17 de maio.

O concurso envolve velhos e novos botecos, perdão, butecos da cidade em uma disputa pelo título de possuidor do melhor tira-gosto de BH, ocasião em que os bebuns/boêmios/desocupados/jornalistas da cidade passam o mês em nômade e contínuo pileque sob a desculpa de que precisam provar todas as comidinhas concorrentes.

Visitando o site (http://www.comidadibuteco.com.br/), descubro também que o concurso se tornou “um evento grandioso, que integra o calendário oficial da capital mineira e figura no Guia Quatro Rodas”.

A lista com os bares que vão concorrer neste ano sai amanhã. Duvido que algum deles passe sequer próximo do roteiro que pretendo montar, mas quem sabe as surpresas que o destino nos reserva di última hora, não é mesmo?

Quando o Comida de..., ah, diabos, “di”! Buteco ainda não era o “evento grandioso que integra o calendário oficial da capital” eu provei um dos pratos vitoriosos, o joelho de porco frito com chucrute (repolho, quero dizer) do Geraldinho da Cida, lá no Grajaú. Ah, perdão mais uma vez. Não "Geraldinho", mas "Geraldin", com o fino "n", faz favor.

Mas esses tempos de mediocridade felizmente se perderam na merecida poeira do tempo. Tempo em que a feirinha do Arnaldo, coisa sem graça, se chamava apenas assim: feirinha do Arnaldo.

Encare o seu Adriano!

2009-04-12T08:00:00.001-03:00

Não, não estou com falta de assunto no feriado (bom, talvez esteja). Mas é que a atitude do imperador ao jogar pela janela a pacotada de euros da Inter de Milão para empinar pipa na Vila Cruzeiro tem muito a ver com este projeto.

O ato talvez responda por que eu prefiro ficar encostado em um balcão fedendo a almôndega vencida do que me sentar nas mesinhas antissépticas de um bar que submete a bebida a um check-list de 32 procedimentos antes de servi-la.

Mas em vez de ficar produzindo aqui literatura de segunda, brindo-lhes com a coluna de ontem de José Geraldo Couto, na Folha. Era tudo o que eu queria escrever, se escrever soubesse.

O texto ombreia com a mitológica (para mim) coluna de Xico Sá sobre Ronalducho, em 2008, quando disse: "Esquece essa loucura cristã e masoquista de dar a volta por cima. Vai ser craque na vida, menino, chega de provar para todo mundo que não precisa provar nada para ninguém, vai para a noite e transforma todos os dias seguintes em dias de Mastroianni".

Este post contraria, pelo tamanho, todas as boas regras da etiqueta internetiana. Mas é por um bom motivo. Segue a coluna do Couto. Encarem o seu Adriano interior!

"É MUITO FÁCIL falar de Adriano. É muito difícil falar de Adriano. É impossível não falar de Adriano.O difícil é falar de Adriano sem cair no moralismo, no sentimentalismo ou na psicanálise de botequim. Seu caso é daqueles que criam uma situação inédita, desconcertando o mundo do futebol, e não apenas ele. Uma perplexidade comparável à gerada pelo craque Leandro em 1986, quando, às vésperas da Copa do Mundo do México, recusou-se, por motivos pessoais, a embarcar com a seleção brasileira.

Agora é Adriano que surpreende a boleirada, os torcedores e a mídia mundial, rejeitando os milhões de euros da Inter de Milão para ficar de bermuda e chinelo empinando pipa na Vila Cruzeiro.

Pululam as explicações fáceis, as respostas automáticas: é dor de corno, depressão, muita droga, birita, falta de estrutura, burrice pura e simples.

Seja qual for a explicação mais convincente, Adriano criou um fato. Tomou uma atitude inesperada num mundo de reações tão programadas e previsíveis. Foi na contramão da corrente hegemônica, desafinou o coro dos contentes.

Seu gesto inquieta e perturba porque, na sua aparente irracionalidade, nos faz questionar a lógica absurda que comanda nossas vidas. O leitor que acompanha ou suporta esta coluna sabe o quanto valorizo o lance que destoa: a furada, o frango, o erro. Deslizes que iluminam, que sobressaltam, que acordam.

João Cabral de Melo Neto dizia que, em sua poesia, evitava 'embalar' o leitor numa música que o fizesse deslizar como quem roda por uma estrada bem asfaltada. Preferia construir um caminho de pedras que, com seus solavancos, levasse o leitor a despertar.

Mal comparando, uma atitude como a de Adriano equivale a uma canelada, um tropeção, uma pedra com que se topa no meio do caminho. Quem quiser que se defenda do susto respondendo com as frases feitas citadas lá em cima. E quem tiver coragem que encare o Adriano que traz dentro de si.

Uma das situações mais tocantes retratadas no documentário 'Fiel', que entrou em cartaz anteontem em São Paulo, é a da torcedora corintiana que, casada com um palmeirense, acompanha a última rodada do Brasileirão de 2007 ao lado do marido, no Parque Antarctica. Em meio a 20 mil eufóricos palestrinos, ela vive em silêncio o drama de seu time, com o radinho no ouvido. Enquanto o Palmeiras vencia em seu estádio, o Corinthians era rebaixado diante do Grêmio, em Porto Alegre.

Essa solidão irredutível e incomunicável me fez lembrar duas coisas. Uma é a definição lapidar de Millôr Fernandes: 'Democracia é o sagrado direito de torcer pelo Vasco no meio da arquibancada do Flamengo'. A outra é um poema de Carlos Drummond de Andrade que diz que todas as festas são iguais, todas as reuniões, todos os velórios, todos os partidos, os clubes, as passeatas. Tudo, enfim, é igual, menos os homens, pois 'todo ser humano é um estranho ímpar'.

Adriano, com sua recusa, afirma- -se como estranho ímpar. Diante dele, o melhor a fazer é ouvir Itamar Assumpção: 'Vá cuidar da sua vida,/ diz o dito popular./ Quem cuida da vida alheia/ da sua não pode cuidar'."

P.S.: a foto é da Vila Cruzeiro, do "Favela Documentary", de Patrícia Maresch.

O que Dan Brown, Paulo Coelho e a Bruxa de Blair têm a ver com esse blog?

2009-04-08T05:00:00.007-03:00

Como todo presunçoso, alimentava no princípio deste projeto secretos objetivos que, se um dia alcançados, fariam os faraós lamentar a miudeza de suas construções.

Você já ouviu a piada do português que se depara com a placa "trocam-se segredos" na entrada do chaveiro, não é? Pois então, conto agora, em troca ou não de qualquer um que vocês queiram me dizer, a minha confidência.

Na explicação sobre o porque deste blog, aí ao lado, falo de uma certa inspiração orwelliana, o que é verdade, mas não toda a verdade. Também me inspirei em Dan Brown, Paulo Coelho e a na Bruxa de Blair. Sim, todos eles monstros da literatura e cinemateca mundial.

Como ocorrido nos meses que antecederam o filme, queria ter produzido um misterioso blog, que se espalharia como cupim pela internet e levaria milhões de desocupados, adolescentes e funcionários públicos a passarem as tardes debatendo em chats que diabos afinal é esse blog e esse tal roteiro maldito por locais obscuros e insalubres de Belo Horizonte.

Como Paulo Coelho, minha ideia posterior era relatar em mau português a experiência de percorrer esse roteiro, o que levaria multidões de desocupados, adolescentes e funcionários públicos a sacar a maquininha Sony e repeti-lo por toda a eternidade.

Dan Brow é um gênio. Não por ter descoberto e contado ao mundo o maior segredo de todos os tempos, mantido a sete chaves por uma sociedade secreta, através dos séculos. Receba as minhas mais sinceras condolências se você um dia cogitou acreditar nisso. Ele é um gênio por ter conseguido vender a absurda quantidade de livros que vendeu coroando aquele amontoado de clichês mau escritos com a criação do personagem mais raso e sem sal desde, sei lá, o abacateiro da Ilha da Fantasia.

De Brow _e de Coelho; gênio, gênio!_ veio-me a inspiração de conseguir fama e fortuna imediatas, e da forma mais inexplicável possível, mesmo que para isso tivesse que contar a verdadeira história da ordem medieval/religiosa/obscura etc. que desde 1313 faz reuniões ordinárias, às segundas, no porão de uma insuspeita loja de secos e molhados da avenida Paraná.

É, Caminha chegou a citá-la cifradamente em dois trechos da famosa carta "Breves Razões Pelas Quais Nunca Mais Ponho os Pés em Tal Assombrosa Ilha".

Mas pasmem: até isso (usar o fértil solo mineiro para tentar reproduzir as mais inacreditáveis experiências humanas) já foi feito. O que torna esse blog uma pré-tentativa de cópia da cópia.

Há alguns anos, o publicitário e jornalista (sempre eles) Leandro Müller lançou "O Código Aleijadinho" (Editora Espaço e Tempo), um thriller barroco com muito suspense, um "segredo verdadeiramente assombroso", assassinatos, uma secular sociedade secreta, o trivial.

Leio em blogs que, além da ótima sacada, o livro é bom. Tentei contato com o autor por meio de seu simpático e bem escrito blog desatualizado. Se ele responder, conto aqui depois como terminou essa pioneira empreitada _fama? Fortuna? Mulheres? Cartas ameaçadoras? Aguardem.

Casos de Belo Horizonte

2009-04-06T09:03:00.014-03:00

Só em BH para acontecer um trem desses. Ou melhor, em Brasília. Dias atrás trombei por aqui (em Brasília) com uma amiga de BH, a também jornalista Ivana Moreira.

Ao relatar a ela a minha sensacional ideia de fazer um roteiro pé-sujo de BH, precedido de um blog igualmente pé-sujo, ela não teve dúvida: "Ih, mas jornalista é mesmo tudo igual".

Não é que o marido dela, o igualmente jornalista (ô raça!) Eduardo Ferrari, também tinha um blog sobre BH. E que esse blog acabou desembocando em um livro, lançado em dezembro? E não é que, para variar, eu não sabia nada disso?

Pois existe: o livro, o blog (já desativado, posto que cumpriu sua função). O livro é o "Só em Beagá" (Editora Medialuna). Traz crônicas e reportagens de Ferrari sobre casos, locais e histórias fundamentais de Belo Horizonte, como a lenda da Loira do Bonfim _reproduzida aí acima em história em quadrinhos do Celton, uma espécie de Frank Miller na versão pão de queijo.

Viva fosse _morta também_, ela provavelmente se interessaria por esse projeto, já que sua história consistia em percorrer a boemia podre da cidade, em madrugadas podres, para atrair os perdidos à alcova que, no final, se revelava ser a sua tumba no cemitério do Bonfim.

Enfim, quem se interessar por este projeto também vai se interessar pelo blog (http://soembeaga.blog.com/) e pelo livro do Ferrari, a venda em livrarias da zona sul de BH. Assim que conseguir uma cópia e lê-lo, volto a falar sobre ele.

P.S.: não tem muita coisa a ver, mas sugiro aos jornalistas o post dele sobre o fato de a imprensa mineira ser motivo de piada fora do Estado. Muito em razão da mansidão com que cobre o governador Aécio Neves (PSDB)

O que você não vai encontrar nesse projeto - guia da Veja (Final)

2009-04-03T15:45:00.000-03:00

A lista da Veja dos 11 melhores bares de Belo Horizonte oferece opções deveras agradáveis ao fino leitor. Recomendaria todas elas, caso este fosse um projeto convencional.

Principalmente o bar eleito como o melhor chope da cidade, o Albano’s, que tem piso de ladrilho hidráulico e oferece a bebida não sem antes submetê-la a um check-list de 32 procedimentos.

Infelizmente, o bar a ser indicado neste roteiro pratica, acredito, não mais do que uns três procedimentos. Check-list 1: coçar o saco. Check-list 2: antes de destampar a cerveja ver se, pela cara, o vagabundo aparenta ter dinheiro para pagar a conta. Check-list 3: fazer uma cara que diga mais ou menos o seguinte: "Amigo, para o seu bem-estar espero sinceramente que você tenha R$ 5 no bolso; caso contrário, não queria estar na sua pele".

A lista com os 11 bares eleitos pela revista está em "Veja Belo Horizonte - O Melhor da Cidade": http://vejabrasil.abril.com.br/belo-horizonte/editorial/e90/veja-belo-horizonte-2008

O que você não vai encontrar nesse projeto - guia da Veja (2)

2009-04-02T07:00:00.001-03:00

Dos 11 bares eleitos em 2008 pela Veja, os dois únicos em que realmente coloquei os meus pezinhos e os olhos que a terra há de blablablá são o Bolão e a Obra.

O Bolão fica no tradicionalíssimo bairro de Santa Tereza e vem sendo eleito pela revista há dez anos como o melhor fim de noite da cidade.

Lá fui em inúmeras madrugadas, bêbado todas elas, comer um macarrão qualquer, um mexidão ou o robusto Rochedão (foto).

O bar começou a ganhar a sua fama de levanta-defunto nas madrugadas de 1972, o ano em que nasci. Dizem que é ponto de encontro de velhos e novos músicos das gerais, mas na verdade nunca vi nenhum _é fato que quase nunca tinha condições de ver o que quer que seja quando chegava lá.

É uma belíssima opção, mas, me desculpe Bolão, essa atração também vai passar longe deste projeto.

Ah, sim, a Obra. Fui lá uma vez, exatamente por dois motivos: era o bar preferido de um colega meu, o Carlos Henrique Santiago, e ficava perto do trabalho. É na Savassi (espécie de Jardins de Belo Horizonte), o que já o afasta de cara de qualquer relação com esse sabático.

Fonte: a foto é da Veja. A lista com os 11 bares eleitos pela revista está em "Veja Belo Horizonte - O Melhor da Cidade": http://vejabrasil.abril.com.br/belo-horizonte/editorial/e90/veja-belo-horizonte-2008

Hotéis, bares, roteiros...

2009-04-01T20:36:00.003-03:00

Site bem recheado, com atrações, bares, hotéis e outras dicas de BH. Em inglês.

http://www.belo-horizonte.travel

O que você não vai encontrar nesse projeto - guia da Veja (1)

2009-03-31T08:30:00.000-03:00

Chega de embromação. Depois de falar sobre as paradisíacas cidades litorâneas de Minas Gerais, do sinistro pé de sapato no gramadão de Brasília, do churrasco grego de São Paulo e do bandejão da Câmara dos Deputados (que Deus o tenha), chegou a hora de aterrissar em Belo Horizonte, pelo menos em pensamento.

Mas como até 4 de maio este é um humilde pré-sabático, quero falar um pouco sobre coisas que vocês não verão neste projeto.

Pra começar, vamos aos 11 bares eleitos pelo júri da revista Veja como os melhores da cidade, na edição 2008.

Saí de Belo Horizonte há sete anos. Mesmo quando estava por lá não era entendido em bares. Apenas me escorava em um balcão qualquer e pedia ao cara do outro lado para destampar uma cerveja gelada.

Mas não deixa de ser um pouco vexatório constatar que conheço apenas três dos 11 melhores (segundo o júri da Veja) bares da cidade. E um deles apenas de ouvir falar.

O campeão da revista é o Silvio’s Bar, no bairro Esplanada, zona leste da cidade. Nunca fui, nunca ouvi falar, confesso que tive que fazer um esforço de memória até para lembrar onde raios ficava o bairro Esplanada.

A Veja explica que o estabelecimento existe há 36 anos, o que prova a minha total inaptidão para a carreira de crítico etílico-gastronômico.

Pela foto, parece ser bem simpático, com a atração adicional de ter dividido o espaço com um salão de beleza em seus primórdios. Mas é aquela coisa: é frequentado por jornalistas, políticos, saiu no guia da Veja, ou seja, esse é o tipo de atração que você não encontrará neste projeto. (segue...)

Fonte: a foto é do "Veja Belo Horizonte - O Melhor da Cidade" - a lista dos 11 bares eleitos está em: http://vejabrasil.abril.com.br/belo-horizonte/editorial/e90/veja-belo-horizonte-2008

Guias úteis

2009-03-30T12:27:00.001-03:00

Leio hoje na Folha que tem gente fazendo roteiros mais úteis em comparação ao que proponho aqui.

A partir do dia 3 será lançado em São Paulo (no Centro de Convenções Imigrantes) o livro "Brasil Para Todos", "com a situação de adaptabilidade para o deficiente em dez capitais do país".

A autora é a fonoaudióloga cadeirante Andréa Schwarz, que já havia escrito em 2001 o "São Paulo Adaptado". O livro foi elaborado a partir do relato que 11 repórteres fizeram das experiências de 11 deficientes em dez capitais do Brasil.

O link para a reportagem é esse (http://www1.folha.uol.com.br/fsp/cotidian/ff3003200916.htm), acessível só para assinante do UOL ou da Folha.

Ia me esquecendo: o livro não será vendido, é grátis.

Um mês!

2009-03-26T08:00:00.004-03:00

Ontem o blog completou um mês de existência. Aos que chegaram agora, lembro que este é um projeto que tem o objetivo de traçar, a partir de 4 de maio, um roteiro pé-rapado de 12 horas por Belo Horizonte, a pé, com R$ 50 no bolso.

Até agora tratei do centro velho de São Paulo, do Othon Palace de São Paulo, do litoral mineiro, do Rio, de Brasília, de um pé de sapato velho e, quando não tinha mais o que falar, de um pouquinho de BH.

O Google, que tem um belo serviço de monitoramento de sites, assegura que 310 pessoas visitaram o blog nestes 30 dias, 733 vezes, incluindo um desavisado que digitou no sistema de busca "porta celular em forma de cadeira de praia" (?).

(peço desculpas, quem quer que você seja e seja lá o que você procure)

Apesar de toda essa assombrosa audiência, até a hora em que escrevo este post nenhum editor apareceu para implorar os direitos de exploração sobre o livro, Hollywood não ligou nem fui citado na New Yorker.

Ou seja, mantém-se firme a possibilidade de que, ao final, acabe me restando somente escrever o best-seller "O Diário de um Sabático Fracassado".

A saideira

2009-03-24T07:00:00.001-03:00

Encerrando a minha série de dicas praianas (já falei sobre um balneário lotado e outro que não existe mais), conto agora minha fugaz experiência em Iriri.

Iriri é um lugarejo pacato escondido em algum lugar próximo a Piúma, tão escondido que ainda aguarda alguém que o defina na Wikipédia.

O que chama a atenção do turista, logo de cara, é que a praia não tem onda. Sempre suspeitei que aquilo ali fosse um lago, mas nunca tive tempo de checar.

Assim como um Mr. Hyde dos trópicos, Iriri se transforma no Carnaval em uma sucursal de Sodoma e Gomorra. Milhares e milhares de alucinados se amontoam seminus em pouco mais de um quilômetro quadrado de cidade e vivenciam experiências pagãs. Se não jogaram ainda um balde de enxofre incandescente sobre aquela gente, imagino que esse ritual ainda exista.

As dicas são as mesmas dos posts abaixo: procurar anúncio em jornal de BH, pagar antecipado, ingressar em alguma excursão suburbana etc. etc.

Ah, ter uns 20 anos, no máximo, também é uma bela dica.

Pendura essa

2009-03-21T06:34:00.002-03:00

O jornalista Paulo Thiago de Mello, ilustre apreciador, especialista e personagem da boemia carioca, informa que tem um blog novo, coisa que todo mundo já deve saber, menos eu que sou muito mal informado. Em um post lá embaixo (desculpem, mas meu HTML precário não permite links para o local) falava sobre definições de bares e bebidas e citei um blog dele. Errado, pra variar. Segue aí o atual.

http://penduraessa.blogspot.com/

Fui lá checar e, como era de se esperar, vale muito a pena. Você vai ver e ler coisas autênticas, como a reportagem sobre pés-sujos centenários do Rio, alguns caminhando para a extinção devido à falta de herdeiros que deem para a coisa.

Saiu na Revista do Globo do dia 15 de fevereiro e está reproduzida no blog. É muito boa. Copiaria cada letra caso fosse sobre Belo Horizonte. Como não é, me contentei em roubar a foto que ilustra esse post (do Armazém Senado, no centro velho do Rio, feita pelo fotógrafo Custódio Coimbra).

A incrível praia que sumiu

2009-03-20T09:00:00.002-03:00

Minas Gerais tem poucas praias. Daí deriva o mito de que, na verdade, não as teria. E essa lenda se reforçou ainda mais há uns anos, quando a principal orla de Marataízes foi engolida pelo mar.

Assim como Guarapari (leia o post abaixo), Marataízes tinha "casas amplas e aconchegantes, a dois quarteirões da praia", e era invadida por ônibus semiclandestinos que nos primeiros dias de verão cuspiam belo-horizontinos em todas as direções.

Nos anos 90, fui um desses belo-horizontinos. Fiquei em casas alugadas a "dois quarteirões da praia" que eram tão a dois quarteirões da praia que por mais que o mar suba, por mais que as geleiras do polo Norte derretam até o último pingo, elas nunca serão alcançadas pelas águas.

Nessa cidade, tomei pela primeira vez o lendário capeta _gim, vodca, pinga, rum, detefon e leite moça_, beberagem que assume versões apocalípticas em Ouro Preto, em determinadas épocas do ano.

No começo da década, as águas invadiram a orla principal: engoliram a praia e o tão rentável e fino turismo belo-horizontino. Hoje, contam, a cidade vive simbolicamente da plantação do abacaxi.

Lá fiz o meu primeiro e último soneto. Se o mar não tiver lambido, ele ainda deve repousar em algum lugar das paredes do bar do poeta.

P.S.: a foto é dao blog da estudante de jornalismo Edsandra Carneiro (http://dicarneiro.blogspot.com/)

A praia de Belo Horizonte

2009-03-18T08:30:00.004-03:00

Este pré-sabático é sobre Belo Horizonte, vem sendo escrito de Brasília e fala sobre São Paulo. Em outras palavras: tem foco. Fiel a esse rigor de objetivos, falo hoje de um local caro aos mineiros. Guarapari, a praia mais famosa de Minas, logo ali no extremo leste do Estado.

Desde muito antes de os bárbaros tomarem Roma, mineiros já se transportavam aos bandos a Guarapari, mais especificamente à Praia do Morro (donde cai por terra a teoria de que praias ficam necessariamente no nível do mar).

Assim como a maioria dos meus, cumpri esse ritual dúzias de vezes, o que me confere certa experiência. Ao que se animar a cumprir um roteiro pé-rapado por Belo Horizonte, sugiro esse aí também. Seguem dez dicas básicas:

1) Tudo começa com a procura nos jornais de BH de casa ou apartamento para aluguel na beira-mar. Por mais que a perspectiva de uma praia abarrotada, suja e farofeira faça você desejar nunca mais sair dela, em alguma hora do dia ou da noite o corpo exigirá um teto sob o qual abrigar a carcaça cansada.

2) Prefira sempre os anúncios que exigem pagamento antecipado e cujo contato se dá somente por meio de um aparelho celular. Os que falam em "casa ampla, aconchegante, a dois quarteirões da praia" são o ideal.

3) Deposite o dinheiro na conta do anunciante, dê adeus a ele (ao dinheiro e ao anunciante) e então parta alegremente para a etapa seguinte: a escolha do meio de transporte.

4) Esqueça as linhas de ônibus regulares, elas são muito chatas. Em janeiro e julho, milhares e milhares de ônibus semiclandestinos partem de Belo Horizonte para Guarapari, normalmente levando grupos de vizinhos, o que garante diversão, batucada e etcs. nos 500 km que lhe separam do destino. Deposite o dinheiro com antecedência (as vagas nesses ônibus são concorridíssimas).

5) Se calhar de o ônibus aparecer no local marcado para a saída, provavelmente chegará com duas ou três horas de atraso. Relaxe. Até os aviões atrasam.

6) O motorista é gente nossa e vai beber e pagodear com vocês de BH a Guarapari.

7) Chegando à Praia do Morro depois de uma noite inteira na estrada, vá deixar as bugigangas na casa que arranjou. O proprietário a terá alugado também para outras dezenas de mineiros; com sorte, você conseguirá a parte de cima do beliche 88. Torneira, privada, luz, nada dessas bobagens funcionará. Lembre-se: você só precisa de um teto. O fato de a casa ficar não a dois quarteirões, mas a dois quilômetros de distância _e da praia mais chulé da cidade_ também não deve ser motivo de alarme. Isso em tese o afasta da ação dos bandoleiros (pensando bem, acho que não deveria ter falado sobre eles).

8) Bom, vá então à praia, com toda a gente amiga que encontrará na casa e pelo caminho afora. Não se preocupe com a farofa; não faltará quem a leve.

9) Depois de um dia todo fazendo sabe lá Deus o quê, percorra então os três quilômetros de volta ao lar. Haverá pernilongos na casa, é verdade, mas, acredite, esse será o menor de seus problemas.

10) Como tudo o que é bom acaba num átimo, logo logo chegará a hora da partida. O ônibus que você contratou não aparecerá, mas não se preocupe: de algum jeito que não me recordo mais, os mineiros sempre voltam.

Os biscoitos engomados

2009-03-16T21:09:00.002-03:00

Para quem não lê comentários de posts (é, essas pessoas desagradáveis existem), segue aí a colaboração de duas gentis acompanhantes desse blog, a Cris e a Desiree:

Cris: "Esqueceu de falar dos biscoitos engomados que, se espremidos, soltam aquela linha fina de gordura meio preta - mas o que não mata, engorda! Ou aqueles quibes que ficam nas prateleiras, num pires jamais lavado, atraindo as moscas... Torresmo, fritas com sabor de gordura de carne, 'filé' de gato... São várias as opções de comida nesses butecos, pras horas em que a cerveja é tanta que começa a dar voltas no estômago. (Este blog é uma tentativa de enlaçar os cachaceiros pela garganta?)."

É sim Cris (beijos).

Desiree: "Isso é realmente testamento, um legado para as gerações futuras, que apenas assim saberão como eram os 'butecos', dado o crescente avanço da 'viadagem', no mundo."

Meu testamento - capítulo final

2009-03-14T08:00:00.003-03:00

...O banheiro.

Para o boteco de verdade de antanho, bastava um buraco no chão, mas com toda essa onda de higiene e coisa e tal, é mister ter um local não mais largo do que um metro quadrado, provido de um urinol ou, se for um bar de luxo, de uma privada e uma pia com torneira.

Desconfie do bar que tem o banheiro limpo. Geralmente a cozinha é suja. Ok, nos bares com banheiro sujo, a cozinha também é suja, mas pelo menos há coerência.

O banheiro do bar autêntico nunca deve possuir papel higiênico. Para eventualidades, há sempre o jornal que o pessoal esquece na mesa e a lista telefônica. Além disso, é de muito mal gosto que a torneira funcione.

Se tiver umas bolinhas verdes ou azuis no urinol, pode sair de lá e chamar o dono de “fresco”.

Meu testamento - capítulo 3

2009-03-13T07:00:00.002-03:00

...O único requinte do bar de verdade é o freezer velho, que deverá ter a devida ferrugem nas laterais e uma crosta de gelo imemorial dentro, talvez com algum animal paleolítico sob suas camadas. Lá serão estocadas as garrafas de cerveja (nunca latas) de 600 ml que só gelam no ponto em freezers enferrujados como o do bar do seu Manoel.

A culinária do boteco autêntico é feita em cozinha que fiscal da vigilância sanitária só entra por cima do cadáver do seu Manoel. E só se faz tira-gosto frito em banha de porco, com algumas raras opções ligth para a turma da artéria entupida, tais como o joelho de porco ao molho de super-bonder ou a almôndega de cupim com dobradinha.

O que sobrar no dia, vai para a pequena e engordurada vitrine, que é para servir de petisco para os pinguços que ficam o dia inteiro em pé no balcão tomando cachaça e enchendo o saco do seu Manoel.

E bar que é bar não passa duas noites sem ter alguém sendo tocado porta afora pelo dono, a vassouradas, às quatro da manhã. (...segue)

Meu testamento - capítulo 2

2009-03-12T07:00:00.003-03:00

...A decoração do autêntico bar começa pela disposição de três prateleiras _desconfie dos que têm quatro!_ recheadas de garrafas de pinga, conhaque, licor de jabuticaba e Jurubeba Leão do Norte.

Tudo harmonizado por uma frondosa teia de aranha. Nunca, em tempo algum, a prateleira do boteco abrigará vinho, uísque, essas viadagens. No máximo, no máximo, uma vodca, mas daquela que matou o padre.

Outro item de decoração são os cartazes de moças em trajes sumários segurando uma cerveja e olhando sorridente e sensualmente para você, cachaceiro fedorento prestes a ser recolhido pela carrocinha!

Por fim, é item obrigatório dois ou três cartazes com o “fiado só amanhã”, ou “fiado só para quem tem cem anos e está acompanhado dos avós”, ou “fiado só com pagamento adiantado”.

Não obstante, o dono do bar deve manter sob o balcão a indefectível cadernetinha amarrotada _“O meu eu pago semana que vem, seu Manoel”_ com o nome de todos os caloteiros do bairro e as respectivas penduras. (...segue)

Meu testamento - capítulo 1

2009-03-11T06:00:00.003-03:00

Depois de tantas definições clássicas de bares e bebidas, dou-lhes a minha _e em capítulos, que é para melhor aborrecer a plateia.

Quando morrer, quero que me enterrem sob o chão de um bar qualquer e escrevam na minha lápide apenas o seguinte epitáfio: “Proibido urinar nesse local”.

Mas não quero esses barzinhos da moda, estrelados no guia, com garçons empetecados, chefs e contas entregues dentro de cadernetas de couro. Quero ser enterrado em um lugar que seja chamado de boteco, botequim, biboca, birosca, pulgueiro, pocilga.

Tem que ter não mais do que duas dúzias de copos, 20 lagoinha e 4 de pinga, alguns sujos, mas não engordurados, que é para não tirar a espuma da cerveja. Quero estar naquele local em que quando o sujeito quebra o copo, o dono cobra na conta, que é pro folgado não achar que ali é casa da mãe joana.

Porque o bar autêntico tem que ter um dono sovina, bigodudo, de preferência português, que chegou por aqui escondido no porão das caravelas do Cabral, mas que não perde o sutaque da terinha, ó pá!

Tem que chamar João, Manoel. No máximo, Joaquim. (segue...)

Nota de falecimento

2009-03-10T20:17:00.002-03:00

Informo aos interessados _principalmente o Fábio Zanini_ que descobri hoje que o Bandejão da Câmara (fruto de post aí mais abaixo) está fechado, aguardando licitação para nova ocupação.

Alma carioca

2009-03-09T21:00:00.002-03:00

Esse projeto não é sobre bares. Acho que já disse isso em algum lugar. Mas os atrevidos teimam (e teimarão, não se iluda) em cruzar esse roteiro.

Devido a isso, volto ao tema. Lá embaixo coloquei algumas definições clássicas sobre bares e bebidas. Mas a literatura vadia e acadêmica (que é vadia, porém mal escrita) sobre o tema é fértil. Principalmente no Rio, onde o ambiente e a gente é propícia à coisa.

Uma boa fonte para quem queira se aventurar por lá são as edições do “Rio Botequim” (Casa da Palavra), que já chegam a sete e trazem muita coisa dos tais bares com “alma carioca”.

O jornalista Paulo Thiago de Mello tem textos nesses livros e é especialista na coisa. Vem dele mais uma definição sobre bares:

“Botequim para ser botequim, na minha modesta opinião, tem que ser um espaço, antes de tudo, de sympósion. Ou seja, de bate-papo, de conversa fiada, de lero-lero, de fofoca, de histórias de pescador, de bravatas, de jocosidades e, sobretudo, de confissões apaixonadas.”

Para saber o que é sympósion, vá a um post dele perdido nesse mundão da internet (http://ipaco.blogspot.com/2005/09/sympsion.html). Lá você encontrará um bom apanhado da literatura vadia e acadêmica sobre os botecos. E não deixe de visitar o seu atual blog (http://ipaco5.blogspot.com/). O post mais recente fala dos 40 anos do Bip Bip. De primeira.

A história de um pé de sapato

2009-03-08T10:00:00.005-03:00

A grande vantagem de se andar a esmo pelas ruas de qualquer cidade é que, sem mais nem menos, você pode topar com um velho pé de sapato abandonado!

Este aqui eu encontrei em um dos gramadões da Asa Norte, em Brasília, no início da tarde de ontem. Desse jeitinho aí, meio enjambrado, de aspecto honesto, embora com design um pouco questionável, e sem dar a menor pista sobre onde anda o companheiro da banda esquerda.

O que terá acontecido a esse pobre sapato velho? Por que ele estava ali, solitário no gramadão deserto, imóvel, sem eira nem beira?

O estado de conservação (meio puído por dentro, mas aparentemente razoável do lado de fora, certamente merecendo um pouco de graxa no bico) indica um cinderelo ainda fresco. Não quis olhar a sola para não violar a cena, mas acredito ser um pé 38, 39 no máximo. Terá ele perdido o sapato na noite anterior? E em que circunstâncias? Fugia de um perigo iminente? Doíam-lhe os calos? Teria abusado de forças alcoólicas sabidamente inimigas dos sapatos, carteiras e celulares? Fora-lhe o sapato o objeto de arremesso mais à mão?

Ou quem sabe foi abduzido, deixando como prova derradeira de sua existência terrena o velho sapato do pé direito.

Ficaria ali mais tempo analisando essas mui intrigantes questões não fosse o bando de desocupados que começou a assomar em volta para saber que diabos fazia eu de cócoras olhando aquele pedaço da grama.

Segui caminho, com todas as possibilidades me assaltando a mente. Mas, como quase tudo na vida, nunca saberemos ao certo qual é a verdade sobre o velho pé de sapato abandonado.

Ainda os bares

2009-03-07T17:00:00.000-03:00

Em um post abaixo, falava sobre os benefícios de um bom copo de gim antes do café da manhã, e lamentavelmente esqueci de incluir algumas definições de Paulo Francis sobre bares e bebidas. Seguem:

"Bebi muitos anos. Para ficar bêbado. Não posso imaginar outra razão. O bebedor social é coisa de pequeno-burguês", escreveu no Estadão em 1991.

Sobre bares, em coluna de 1990: "São instituições masculinas e de mulheres da vida, às vezes. Sempre foram, desde as tavernas que Shakespeare descreve maravilhosamente. Já mulheres honestas sempre puderam frequentar restaurantes. Bares, não. São a extensão da mesa de jantar, em que os homens iam tomar um porto ou um conhaque e fumar um charuto ou um cigarro, a sós".

Ia dizer alguma coisa, mas seria presunção demais querer remendá-lo.

P.S.: a fonte é o livro "Waaal, o Dicionário da Corte de Paulo Francis", organizado por Daniel Piza (Companhia das Letras)

Cadáveres insepultos

2009-03-06T23:20:00.002-03:00

Coloquei agora há pouco o meu amigo google para checar o que há na internet sobre o lado, digamos, menos fino de Belo Horizonte. A busca das palavras "BH", "roteiro" e "alternativo" retornou primeiramente um site inativo sobre o lado B da cidade, com um simpático pedido de desculpas e o aviso: "Esperamos vê-lo (a) novamente em janeiro"!

Qual janeiro, Deus sabe lá. Mais abaixo, um site sobre Carnaval alternativo em Belo Horizonte, coisa que me deu medo de clicar sobre. Havia depois a notícia de que "zumbis fazem desfile alternativo em Curitiba", o que me pareceu bastante interessante, mas acabei alterando a busca para "piores bares de BH".

Apenas um site. E que continha apenas dois míseros estabelecimentos na categoria "piores". Convenhamos, uma tremenda injustiça com a capacidade da cidade de produzir coisa ruim. Talvez o fato de o site ter sido atualizado em 30 de março de 2001 signifique alguma coisa.

Ao mudar a pesquisa para "o pior de Belo Horizonte", a busca retornou esse blog, o que me consolou: estou definitivamente adicionado à mixórdia eletrônica que promete o que não cumpre e que, até a eternidade, se levantará rotineiramente de sua tumba para assombrar a tela de internatutas desavisados.

E a você, meu querido (a), que me lê agora, aí em 2014: espero vê-lo (a) novamente em janeiro!

Um gim antes do café da manhã

2009-03-05T21:30:00.003-03:00

Embora este projeto não seja uma ode aos bares, eles sem dúvida povoarão o roteiro que pretendo traçar a partir de 4 de maio. Bares, obviamente, só servem para uma coisa: vender bebida. E bebida serve...

Bom, deixemos aos clássicos a definição.
Já afirmava Baudelaire que "o homem que só bebe água tem um segredo a ocultar". Diz ainda o "Duailibi das Citações" (Editora ARG) que "o alcoólatra é alguém de quem você não gosta e que bebe tanto quanto você" (Dylan Thomas).

Mas não se prenda muito às autorias, já quase tudo é uma eterna reciclagem. Consta que a última frase original foi dita por volta de 1232, em uma vila remota dos Açores. Além disso, ninguém teve até hoje (opa!) a brilhante ideia de criar um Escritório Central de Patentes para Frases Originais, o que permite às novas gerações se apropriar alegremente do que os avós pilharam dos antepassados.

O comediante Joe E. Lewis disse que certa vez iniciou uma dieta em que cortou bebidas e pratos por duas semanas, ao final das quais perdeu 14 dias. Vá ao google e achará a mesmíssima blague creditada a Tim Maia.

Outra: "O Melhor do Mau Humor" (organizado por Ruy Castro; Companhia das Letras) traz uma do comediante W. C. Fields: "Minha força de vontade é tão incrível que nunca bebo nada mais forte do que gim antes do café da manhã". Já o "Duailibi" afirma que H. G. Wells (ele mesmo, o da "Guerra dos Mundos") foi quem disse: "Nunca bebo coisa mais forte do que gim antes do desjejum".

Sei lá, mas pela biografia dos dois (Fields é o da esquerda), acho que está mais para o comediante.

Sah-ee-DARE-a

2009-03-04T21:00:00.003-03:00

Essa birosca aí acima teria tudo para entrar em meu humilde roteiro. Fica no bairro em que nasci, usa caixotes de mercado no lugar de cadeiras e mesas, recende a churrasquinho de gato, além de estar instalada estrategicamente ao lado de uma ativa granja cacarejante.

Infelizmente, o já famoso Bar do Caixote é figura fácil nos roteirinhos chiques da cidade e, o que é pior, ilustrou em 2007 reportagem do caderno de turismo do New York Times que falava sobre "a capital brasileira do bar": BH, segundo eles (http://travel.nytimes.com/2007/10/28/travel/28next.html).

O título desse post reproduz recomendação da reportagem sobre como o turista deveria pedir a derradeira, em bom cachacês.

A história do Caixote mistura verdade e lenda. Reproduzo aqui o que ouvi dos cachaceiros, nas horas em que passava em frente do bar, a caminho da missa. E vocês sabem que cachaceiro é bicho mentiroso.

Pelo que contam, o Carlinhos (um mistura do Moe dos Três Patetas com o Zacarias dos Trapalhões) começou vendendo churrasquinhos na esquina, local onde improvisava os agora famosos caixotes para a moçada aprochegar-se. Quando alguém queria uma cerveja, ele colhia o dinheiro e ia ao bar mais próximo comprar.

Diante do sucesso, acabou saindo da rua e se instalando no local atual. Contam os cachaceiros que lá existia um beco de passagem, que o Carlinhos teria "fechado", colocado um teto e espalhado os seus caixotes. São eles que dizem, viu Carlinhos! Outra história que falam, e que eu não acredito, dá conta que certa vez alguém cortou a cordinha da descarga do banheiro porque o pessoal estava gastando água demais.

Mas, enfim, isso é assunto agora que só interessa aos New York Times da vida.

Um encontro com Rubem Fonseca em São Paulo (ou quase isso)

2009-03-03T22:00:00.001-03:00

Outra coisa que acabo de reler para este projeto é o conto "A Arte de Andar nas Ruas do Rio de Janeiro", de Rubem Fonseca. Meses atrás, quando estava em São Paulo, tive a fugaz impressão de ter cruzado com o escritor em uma escadaria íngreme do bairro Paraíso (zona sul). Ele estava sentado, fumando uma guimba, e me cumprimentou. Obviamente era um sósia, já que o escritor não mora em São Paulo e muito dificilmente ficaria feliz em ver um jornalista pela frente (é, nós andamos com essa identificação meio que pregada na testa).

O conto é sobre o andarilho Augusto Epifânio, que mora em cima de uma chapelaria na rua Sete de Setembro e consome seu tempo trançando pelas ruas da cidade e ensinando prostitutas a ler e escrever.

Há uns dez anos, tive a ventura de ler os 71 contos de Rubem Fonseca reunidos na antologia da Companhia das Letras. Uma das coisas que mais me impressionaram foi a capacidade eclética do autor, como se cada um dos contos fosse magistralmente escrito por uma pessoa diferente. Na época, adotei o psicótico costume de anotar ao lado de cada um dos contos uma nota de zero a dez, de acordo com o prazer que a leitura me proporcionava. Para o de Augusto Epifânio, rabiscara um 8. Mas embora cite aqui apenas um, praticamente toda a obra de Rubem Fonseca serve de inspiração a esse projeto e a qualquer outra coisa que se faça nesse mundo de Deus.

P.S. 1: a quem interessar possa. Marquei um "10" para "Corações Solitários", o meu preferido, "Madona", "Placebo" e "O Livro dos Panegíricos". Um "9" rabisquei ao lado de "Onze de Maio", "O Cobrador", "O caso de F. A." e "Lúcia McCartney".

P.S. 2: a foto deste post é de uma caminhada de Fonseca no Leblon (Michel Filho, 05.05.2005)

Os pães de queijo de Nova York

2009-03-02T21:00:00.006-03:00

Iniciei esse pré-sabático deixando temporariamente de lado os clássicos com os quais havia me habituado desde tenra idade (justo agora que estava terminando o último do Dan Brown!). Cuido agora de ler e reler o que guarda relação com o projeto. Alguma coisa já está descrita aí ao lado, na seção de livros, e o resto virá com o tempo.

Ao revisar minha estante atrás de coisa que o valha _afinal de contas, gastar dinheiro é contra a ideia básica do projeto_, reencontrei "Nova York, Antes e Depois do Atentado" (Geração Editorial), de Sérgio Dávila, hoje correspondente da Folha em Washington.

Na verdade, apenas a primeira metade do livro, antes do ataque terrorista, guarda relação com este projeto. São crônicas sobre Nova York, muito interessantes e muito bem escritas. Falam de coisas que realmente chamariam a atenção de um ser humano normal. Por exemplo, um método californiano _aplicado por um russo_ de purificar os bofes injetando e retirando uma solução de ervas 17 cm reto adentro. Ou a sensação de dormir no mesmo quarto de hotel em que o ex-baixista do Sex Pistols deu cabo da namorada.

Se o espírito da coisa tem certa semelhança, há uma diferença notável, entretanto: nem que me esforce conseguiria indicar ao fino leitor desse blog um restaurante com almoço a US$ 490 ou um em que ele vá topar com Al Pacino na mesa ao lado. De resto, trata-se de cidades mais ou menos equivalentes, Belo Horizonte e Nova York, embora não haja notícia de que esta última tenha pães de queijo que prestem.

O bandejão

2009-03-01T13:00:00.005-03:00

Por sugestão do Fábio Zanini, famoso repórter, que possui um dos blogs mais aclamados da galáxia (http://penaafrica.folha.blog.uol.com.br/), conto aqui o local que eu indicaria ao turista que não satisfeito apenas em visitar Brasília, decidisse almoçar em Brasília.

Esqueça aqueles lugares frescos em que te oferecem "couvert" ou outras esquisitices. O turista típico desse blog estaria, por volta do meio-dia, batendo canela em torno da rodoviária do Plano Piloto, que fica estrategicamente próxima à saída de emergência do avião (vocês sabem: por algum motivo que não procurei saber, o centro de Brasília é em formato de avião).

De lá, a vista alcança o Congresso Nacional a um pulinho. O problema é que as pernas teimam em não concordar com o que os olhos veem. Se for um dia típico de Brasília, vá andando e pare no meio do caminho, quando começar a sofrer um princípio de insolação, mais ou menos no lugar onde o Niemeyer queria plantar um obelisco de 100 metros. Recupere o fôlego por uns cinco minutos à sombra de uma árvore imaginária e, então, siga em frente.

Se conseguir chegar vivo ao Congresso, pergunte logo onde fica o "bandejão" (a propósito, isso só vale para dias úteis. Em fins de semana, almoce um pastel com suco na rodoviária mesmo).
O "bandejão" é diligentemente evitado pela elite que trabalha ou transita diariamente pela Câmara. Afinal de contas, ninguém fino o suficiente pode jogar goela adentro uma coisa que custe R$ 5.

Ignorado pela nata, o local é adorado pelas massas, entretanto, que o entopem das 12h às 15h. Por massas, entenda-se lobistas pés-de-chinelo, jornalistas endividados, barnabés, índios/sindicalistas/estudantes/sem-terra que estejam promovendo o protesto do dia e toda a sorte de extravagantes que habitam a Câmara e que você nunca sabe exatamente ao certo o que fazem/de onde vêm.

Haverá provavelmente uma bela fila, você levará uns espirros de feijão e macarrão na roupa e ficará entre três e cinco minutos rodando o salão em busca de um lugar vazio nas mesas coletivas. Sempre haverá alguém para puxar uma conversa sem sentido. E uma nova fila o espera até o caixa. Na saída, uma boa dica para evitar a morte por congestão é pedir uma carona de volta à rodoviária, local onde, como disse, fica a saída de emergência.

Niemeyerlândia

2009-02-28T11:13:00.001-03:00

Como alguns têm estranhado o fato de um blog sobre Belo Horizonte só falar de São Paulo, introduzo enfim alguma coisa sobre... Brasília. É outra cidade que conheço bem. Para enfiar logo o chavão do dia, é um lugar meio esquisito, que as pessoas ou amam ou odeiam. Eu não alimento sentimentos radicais. Andar por ali a pé é mais penoso, sem dúvida. Nos caríssimos guetos residenciais do Plano Piloto (Asa Sul, Asa Norte e Sudoeste), há prédios e prédios sem porteira, longos espaços verdes, uma imensidão de vazio coberta de grama verde e assolada por um sol dos mais inclementes que já caíram sobre sua cabeça.

Nesses locais, é difícil o andarilho cruzar com pessoas. A cidade parece meio fantasma, só os carros cruzam sem parar as ruas sem sinaleiro (desconfio que com gente ao volante, ao menos). Até para ir comprar pão na esquina, ou melhor, na padaria, já que Brasília não tem esquina, o sujeito vai de carro. E entraria de carro na padaria, se pudesse. Estranho. Não há cortiços, não há contrastes (tudo é bocejantemente uniforme: blocos de prédios de seis andares entremeados por ruas comerciais com prédios de dois andares, rotatórias, tesourinhas...) e, devido aos seus pouco menos de 50 anos, não há aquela charmosa decadência tão comum em outras cidades. Mas de vez em quando você esbarra com umas criaturas como essa aí acima.

Arrotos Bar

2009-02-27T20:35:00.004-03:00

Iniciando o nepotismo nesse blog, segue uma sugestão apreciável do meu irmão, o Rayder, que se autointitula o "decano dos copos sujos":
"Pode cravar um nome: Arroto's Bar. Ambiente descontraído à beira do Ribeirão Arrudas. O cimo da sociedade banguela, fedida, andrajosa e descolada (porque cheira a cola) de BH bate copo lagoinha lá. Domingo à noite (tem dia e horário mais depressivos?) dou uma passada lá pra comer ovo colorido e tomar rabo de galo por módicos R$1,75. Você sai raspando a cara no muro chapiscado. É uma viagem."

Um dia de frescura

2009-02-26T20:30:00.002-03:00

Ainda sobre São Paulo. Devo confessar que por aquelas bandas me saí mal como aspirante a guia turístico popular.

Pertinho do Othon, lá na Praça do Patriarca, havia uma dessas lanchonetes que vendem o infalível churrasquinho grego. Para quem não é de São Paulo: trata-se de um "espetão" de carne prensada, que fica rodando na vertical, a fogo brando, e de onde o vendedor tira com a faca lascas para rechear um pãozinho francês.

Certa noite, fui lá provar o repasto, vendido a R$ 2, se não me engano.
O atendente começou a triscar a maçaroca, derrubando em um receptáculo seboso nesgas daquela coisa, que a primeira vista parece um pout-pourri das menos afortunadas partes do boi, do porco, da vaca, do bode, do gato, sei lá.

O maior problema, entretanto, aconteceu quando ele acabou de extrair a coisa. Alguns pedaços de carne caíram fora do receptáculo, em cima da mesinha que sustentava a máquina de churrasco grego, de resto, toda ela engordurada e com aspecto ignominioso. Ele pegou então uma daquelas pazinhas de apanhar lixo e com uma das mãos empurrou para dentro dela as lascas fujonas, atirando-as em seguida no meios das outras, que àquela altura se assemelhavam a uma pasta escura e pegajosa.

Paguei os R$ 2, dei alguns passos encarando o produto, ele me encarando, e... então... amarelei. Acabei tendo que me virar com uma convencional Pringles do quarto, que custava quase o preço da diária.

Olhando pelo lado positivo, foi um começo nada mau para um possível sabático fracassado.

Duas coisinhas

2009-02-25T22:00:00.008-03:00

Queria mandar um especial thanks! a dois sites que deram a espetacular notícia de que esse blog veio ao mundo (o principal acontecimento desde a posse de Barack Obama). Um é o Urbanistas/BH (http://urbanistas.com.br/bh/), de uma rapaziada jovem lá de Minas. Ao visitá-los fiquei sabendo que uns feios arrombaram o apartamento do Dadá Maravilha e roubaram três relógios. Esse mundo está mesmo a caminho do juízo final (obrigado ao colega Frank Martins!).

O segundo é o Novo em Folha (http://novoemfolha.folha.blog.uol.com.br/), do programa de treinamento do jornal, coordenado pela Ana Estela de Sousa Pinto. O blog é ponto de parada obrigatório para jornalistas em formação, formados e deformados. Até que esse doce de pessoa que é a Ana me desminta, continarei espalhando nos botequins que, com muito orgulho, fui um trainee da Folha _e da Ana.

São Paulo de Piratininga

2009-02-25T17:00:00.002-03:00

Antes de falar da gloriosa BH, gostaria de dizer uma ou duas palavras (vá lá, umas 200, possivelmente) sobre isso aí do lado. É São Paulo, vista da janela do vigésimo andar do finado Othon Palace, em foto de maio de 2008. Estão aí o Edifício Matarazzo (vulgo prefeitura), o Viaduto do Chá e, mais ao fundo, à direita, o Theatro Municipal.

Diariamente fazia um percurso a pé de 1,7 km entre o hotel e o meu trabalho, na Barão de Limeira. Obviamente, não voltava a pé, já que a chance de ser assaltado à noite no centro não é das mais desprezíveis. Durante o dia, o policiamento é mais ou menos razoável e a luz do sol é companheira dos precavidos, aqueles que valem por dois, sabe?

De dia ou de noite, entretanto, o centro de São Paulo é um choque para o visitante: grupos e grupos de sem-teto vivem toda a plenitude da miséria e, aqui e ali, é necessário desviar-se de jovens, adultos, velhos e crianças que dormem no meio da calçada, alguns esticados em posições como se tivessem sido abatidos a tiros, sob sol a pino, provavelmente nocauteados pelo crack.
Fiquei seis meses em São Paulo. Fui assaltado uma única vez, mas praticamente implorei por isso. Saí de madrugada de um show do Cauby Peixoto (estava lá contra minha vontade, acreditem), no Bar Brahma, que fica no famoso cruzamento da Ipiranga com a São João, e resolvi completar a pé os 900 metros que me separavam do hotel.

Confiava nos dois postos policiais no caminho, mas assim que entrei no "ponto cego" da Barão de Itapetininga, um rapaz de uns 20 anos se aproximou pedindo moedas. Dei uma de R$ 0,25, mas logo dois outros chegaram por trás e anunciaram possuir material cortante por baixo das camisas que, asseguraram, seria suficiente para debelar qualquer eventual reação. Perdi o celular, uns R$ 100, e me despedi dos três, que voltaram meio apressados para a Praça da República.
Fora isso _e além da angústia de acompanhar impotente o martírio de toda aquela gente_, andar pelas ruas do centro velho de São Paulo é uma experiência de peculiar interesse. Prédios centenários, espetaculares e imponentes, decrépitos em sua maioria, se acotovelam em uma paisagem lisboeta que parece ter maravilhosamente parado no tempo. E não é só arquitetura e história. Vive-se a cada passo uma avalanche cultural-gastronômica-antropológica-sociológica-existencialista-consumista-etceterista sem rival. Aliado a isso, aqui e ali esbarra-se com achados difíceis de se ver em outra cidade brasileira. Em determinado domingo de folga, por exemplo, caminhei uns dois quilômetros até a imperdível feira de antiguidades do Bixiga, onde achei por R$ 10 uma edição de 1943 de "O Cortiço", da F. Briguiet Editores, em perfeito estado de decomposição. Além de almoçar um belo filé à parmegiana.

Mas não se enganem. Assim como em BH, o melhor da gastronomia de São Paulo quase sempre não está nos cardápios encadernados em couro. Para o meu fino paladar, por exemplo (anote aí, Michelin!), o melhor prato que comi em seis meses foi uma cumbuca de feijoada daquele boteco que fica na esquina da Barão de Limeira com a Helvétia. A oito paus.

P.S.: minha experiência paulistana resultou em um "obituário" do Othon Palace. Qué vê, clique aqui

E então se fez a luz...

2009-02-24T15:26:00.002-03:00

O ano no Brasil começa após o Carnaval, diz um dos mais surrados chavões que guardo no bolso do paletó para momentos de necessidade. Solidário a essa máxima, começo hoje o blog destinado a registrar o dia a dia de um período sabático em que tentarei montar um roteiro belo-horizontino agradável, fino e de bom gosto, atendidos certos critérios: primeiro, a atração não poderá já ter figurado em outros guias turísticos, o que de cara elimina 99% daqueles barzinhos descolados que vendem coisas como tutu com cachaça de R$ 20 a dose. Lamento. Segundo, será um roteiro a ser feito necessariamente a pé, por cerca de 12 horas. Coisa das 9h às 21h, o que, convenhamos, não vai matar ninguém (talvez dê algumas bolhas no pezinho). Por fim, o custo estimado da coisa toda não pode ultrapassar R$ 50 _guarde o resto da sua fortuna para Ouro Preto, você vai precisar. Um detalhe (olha aí outro clichê de texto. Alegre-se, você vai trombar com muitos por aqui): o meu período sabático começa a partir de 4 de maio. Ou seja, até lá haverá uma espécie de pré-sabático _é, é isso aí, uma coisa, assim, de empolgar multidões!